Мечта писателя

Свет от лампы падает точно так, как нужно, по правилам, слева-направо. От него белый лист бумаги кажется еще более белым, рельеф, словно у покрытой побелкой  стены или потолка, видны все малюсенькие трещины, каждая малюсенькая точка, вмятина.  Хоть поверхность и кажется ровной, но она не идеальна. И у нее есть свои черты, свои манеры, свои капризы.   И тень не мешает творческому процессу, смирно лежит, не уходит в сторону. Черная гелевая ручка, зажатая между тремя пальцами,  не спеша скользит по листу, выводя кривые линии. То там, то здесь оставляет свои чернильные следы. Если они не успевают высохнуть, то кисть руки вполне может их немного размазать, оставляя разводы, отпечатки кожи, в виде маленьких, абсолютно разных  клеточек.

Рисование никогда не давалось легко, скорее уж невероятно трудно. Садясь за стол, думаешь, что вот сейчас все получится, как никогда выйдет нечто удивительное и прекрасное в своем понимании. Шарик катиться, вырисовывает причудливые формы, чиркает, штрихует, закрашивает . Движение за движением полны усердия и сосредоточенности, концентрация в глазах, выверенные маневры кисти руки. Покусывание нижней губы, маленькая капелька пота скопилась на лбу, ноги переминания с ягодицы на ягодицу. Столько трудов, усилий.  Кажется, получается. И вот…  Снова неудача. Полная нелепица!   Чушь, бездарность автора.

В другой раз не можешь придумать, что изобразить. Все мысли и идеи улетучиваются, стоит взяться за ручку.  Наступает полное отупение. В момент прояснения, стоит лишь уловить этот миг, опускаешь руку на стол, кисть ложится на лист,  удерживаешь образ будущего рисунка в памяти, концентрируешься на мелочах, на общем виде, словом  - на всем и… не можешь.  Воображение не подводит, но опыта нет. Основы не пройдены, практики мало, а желание так легко угасает под тяжестью уныния. Повесил нос, положил ручку,  выключил свет. 

Попробую позже…

Ведь рисовать так хочется.