Как искра

Знаешь? Не могу спать. Не могу, хоть ты  тресни, и  все.  Сон давит  чувство отвращения.
Отвращения к этой жизни, к этому обществу  безликих существ, отвращения к самому себе, за то что не могу, как  они. Не могу пуститься по течению и стать обычным. Стать обычным  хоть на йоту той массы времени, что отведено мне  судьбой.
Я  одинок. Блин  как я  одинок здесь. Этот  мир  сводит  меня  с ума. Перед  глазами  мелькают  картины пейзажей  местности, куда  пытаюсь  сбежать от  него. Но я  его  часть, и от осознания  этого  хочется  блевать, как от дешевой  сивухи, которая продается  в  ларьке под  окнами моей комнаты.  Ох этот   ларек.  Как же  ты  дорог  сердцу начинающего  писателя. Ведь самые  пошлые,  самые отвратные  типажи, жизни которые могут только существовать, не редко заходят  в тебя.  Пользуясь  тобой как  грязной, вокзальной  девкой, которой  уже  все равно  кто  будет  на  ней этой ночью.
Самое  противное  то  что я  такое же  дерьмо как и  все вокруг, я  часть этого дерьма, и я не  смогу прыгнуть  выше  головы,  стараясь  доказать дерьму  вокруг  меня  что я не  как  они. Знаешь?  Мы  все  движемся  к  смерти.  Кто-то, быстро, кто-то  медленно, проживая  свою жизнь зря. Мы  жрем, срем, трахаемся, пьем, пользуем природу,  убивая  её, и создавая кучу дерьма,  которое может нам  и  не нужно для того, что бы жить. Кто же мы есть на  самом деле?   Мы куски  дерьма, мы  все куски дерьма, озлобленные, и ненавистные  друг другу. Мы  готовы  сожрать друг друга, не  говоря уже  о том, что нас  окружает.