Речка

   Маленькая речка протекала мимо старого кладбища. Оно было до того старое, что крестов и привычных бугорков на нём не было. Холм, поросший вязами - черным пятном немного придавливал своей тяжёлой энергией. Первый весенний этюд получался слишком простоватым. Дрыпанные мазки как то плохо собирались в единое целое.
 Непритязательная красота, простота небольших открытых пространств напоминали  многое из моего детства. Но было нечто и другое, что трогало душу - стало вновь приобретенным, родным. Это высокая сухая псковская трава. Насколько же она живописна. Можно её писать и через охру, и через краплак, и через жёлтый цвет, и через неаполитанскую. Чудо трава.
  Рядом со мной проплыл здоровенный бобёр. Хлопнув по спокойной воде своим большим хвостом, он с большим достоинством удалился в дальние заводи. Птицы в этих местах другие - немаленькие. Пичужек я что-то не заметил.
  Я оставил свой слишком эмоциональный этюд и решил "оторваться" на большом формате. Лихо полил краской. Потом отошёл от работы на несколько шагов - вроде что-то зацепил. Порыв ветра и мой холст падает прямо на землю. Расстроенный я поднял его - на поверхности холста был песок, ржавые старые листья, маленькие веточки. Природа помогла дописать работу, вовремя меня остановив. Живое притянуло живое.