Отрывок

- То, что мы делаем, это так пошло, - спокойно сказал  Шон.
- Почему пошло? – спросила Ханна, - это просто супер. И людям нравится, это ведь так популярно!..
Шон поморщился.
- Не говори мне о том, что кто – то роется в кучи моего дерьма, если не хочешь увидеть мою кислую рожу. – Он немного помолчал, обдумывая. - Это просто однодневка. Я могу написать что – то настоящее, что – то великое. – Он медленно покрутил стакан в руке. – Но вынужден писать гребаные сценарии для телевидения!.. Я просто подавлен. Это ужасно. Ты видела, что они  сделали из моей книги? Их надо застрелить.
Ханна слушала молча. Ей было неловко, но она все же положила руку на плечо Шона.
- Не переживай так, когда закончатся съемки, ты будешь им не нужен и сможешь…
- Вот именно, блять!.. Я буду им не нужен. Я никому не нужен, черт. – Он тихо засмеялся, потом встряхнул головой, и Ханна испугалась, что н вот – вот упадет со стула. – Я понимаю. У меня будет время для написания чего – нибудь стоящего. Но понимаешь… Эти съемки, это как будто… из меня вытаскивают куски сердца, расщепляют внутри меня ребра, рвут ткани. И смотрят. Смотрят, суки, как я корчусь!.. Ахахах!...
Шон резко встал, пошатнулся, и сделал шаг вперед. Ханна испугалась, что он свалится и тоже вскочила на ноги.
- Пошла отсюда!.. Кто тебя сюда звал!.. Еще одна охотница до падали!..
Шон плюхнулся в кресло и попытался снять ботинки. Пальцы путались, у него ничего не выходило. Ханна села на корточки и помогла ему разуться.
- Пошла, сказал!.. – прикрикнул на нее Шон, стараясь задеть только что снятым ботинком ее по голове.
Ханна отошла на безопасное расстояние. Налила себе немного выпить и села обратно.
Шон исподлобья посмотрел на ее спокойное и уставшее лицо.
- Прости меня, прости!.. Я не хотел. Не хотел этого… Папа… - Шон опустил голову, взялся за нее обеими руками и затих так.
- Ну-ну, хватит. Успокойся, все в порядке. Завтра утром у тебя встреча, тебе надо будет пораньше встать. Пойдем, я помогу тебе лечь.
Шон послушно облокотился на плечо Ханны и с ее помощью улегся наконец в кровать.
- Помочь тебе раздеться, или ты так будешь спать?
- Так буду. Ничего… - пробормотал писатель.
Он отвернулся к стене и постарался изобразить мертвецкий пьяный сон. Постояв с минуту в дверях, Ханна вышла, закрыла за собой дверь и уехала.
Шон лежал и молча смотрел в потолок. Он уже не был пьян. Ему было отвратительно то, что он делает. Он зарабатывает бешеные деньги на дешевых кино-сценариях,  от  которых его самого просто тошнит. Книги сейчас не в моде. Кто их сейчас читает. Разве что какие-нибудь домохозяйки из Пасадены…  Чем больше он об этом думает, тем хуже ему становится. А чем хуже ему становится, тем он больше пьет. Простая арифметика. К пятидесяти годам он превратится в своего старика, высокого, худого, еще привлекательного мужчину с небольшим пивным пузиком и цепляющим молодых девушек за барной стойкой. Ни семьи, ни друзей, ни гордости. Ничего. Он просрал все. Если бы он тогда… На этом пьяные сумбурные мысли Шона прекратились виться. Он крепко заснул.