Нечем дышать...

Нечем дышать. И хочется орать на весь мир. Молча. Так, чтобы не слышали. Потому что никто не слушает...

Нечем дышать. И давит к земле — все сильней и сильней — это знание ужасов Прошлого. Холокост. Репрессии. Концлагери. Голод. Война. Холод. Мы ходим по земле, умытой кровью наших предков. На их костях строят фешенебельные бутики с одеждой для собак...

… А в степи вьюга поет, и слышится в ее песне - «Помни...»

И потому непонятна хандра и инфантильность молодежи. Вы живы! И вы свободны! Неужели так трудно понять — вы живы... И не имеете права обрывать нить собственной жизни, которая ткалась столетиями кровопролитных войн. За вас отдали свои жизни предки, а вы... Что делаете вы? Какая к черту любовь в четырнадцать лет? Не понимают вас — так объясните! А лучше — возьмите в руки швабру и помойте полы: полезно и для здоровья, и для души.

Я везде слышу — ой, я не знаю, кем были мои прадеды, да и зачем это? А вчера застыла как вкопанная посреди шумной улицы, потому что поняла — зачем я ищу свои корни, выжженные войной и репрессиями. Это нужно для меня — без прошлого нет будущего. Но жить нужно настоящим. Здесь и сейчас. Наслаждаясь каждым днем. И помнить.

Мне смешно читать в Интернете заметки некоторых людей, что в их крови течет чистая кровь какой-либо отдельной нации. И якобы у них не кровь, а прямо жидкое серебро. Мне не нужно серебро в крови — у меня там ртуть. Чтобы восстановить эту цепь — я собираю разбросанные щепки, осколки и ищу по уже стертому следу свои корни. Мне это надо... С каждым найденным артефактом тропа моей жизни становится все яснее и шире — даже если она идет через дремучий лес.

Запомните — вы живете, потому что вас кто-то любит. Даже если мертв — он вас любит!

Вы живы! И вы свободны! Неужели так трудно понять — вы живы... И не имеете права обрывать нить ЧУЖОЙ жизни, которая ткалась столетиями кровопролитных войн. Хрен с вами — противна вам ваша, но другую — не трогайте! Не зная кодекса чести — не смейте брать оружие в руки! Скажите своим прадедам и дедам о том, что «если бы Германия победила тогда, то сейчас бы все ездили на опелях». Конечно, только если ваши предки не были по ту сторону баррикад... Ваших бы предков кастрировали и держали бы как рабочий скот!

Вас бы не было!!!

… Звон мечей, вскрики глухие стрел, свист пуль, грохот взрывов, стоны раненых — и океаны крови, алой крови, которая течет и ваших жилах. И той, которой умылись белые маки в полях...

Сармат, с обагренным кровью лицом, с рваной дырой в спине — падает на спину, улыбаясь полету сокола в вышине синего неба — синего, как взгляд любимой дочери... А солнце светит ярче и ярче...

Солдат умирает от ран в госпитале — под далекие канонады битвы — сжимая в руках фотокарточку сынишки...

В гетто человек прячет под своим телом хрупкую девочку — так что эсэсовцы не видят ее, когда ведут колонну «нелюдей» на расстрел. И поздно вечером девочка выберется из-под груды мертвых тел...

Расстреляют священника «постановлением тройки УНКВД», но не тронут его детей. В последнюю очередь красный офицер отберет их у разъяренного «Шарикова» - «Детей — не трогать!»...

Погибнут на войне прадеды — и русские, и украинцы, и татары, и грузины, и евреи... Неважно, какой национальности — но русские все!

И спустя даже не сто лет, даже меньше — их потомки начнут вздергивать руку как фашисты, рисовать свастику на всем, и валить памятники солдатам... Солдатам, отдавшим свои жизни за вас! Знали бы они, кем вы будете — они все равно бы отдали свои жизни за вас — неблагодарных невежд и глупцов...

Кто вы такие, чтобы решать, что было плохо, а что — хорошо? Кто вы такие, чтобы решать — кто должен жить, а кто — умереть? 

Нечем дышать. И давит к земле — все сильней и сильней — это знание ужасов Прошлого. Холокост. Репрессии. Концлагери. Голод. Война. Холод. Мы ходим по земле, умытой кровью наших предков. И смеется в солнечном свете казак, давно уже ставший им самим, и хохочет в диком пассаже степного ветра сармат, погибший в бою — но спасший свою дочь, со взглядом, полном небесной синевы. Улыбаются в туманном мареве сапожник-еврей и православный священник — и все они погибли когда-то! Погибли за то, чтобы жила сейчас я...

… А весной в степи заполыхают алым маковым цветом сердца тех, кто пал в боях — за вас и за меня!