Гуси

        Ветер таскает деревья за ветки, как родитель за уши сына-двоечника. Тучи сгруздились сверху, наблюдают с интересом это непотребство. Как бабки на лавочке у подъезда, спрашивают друг друга: "Нет, ну вы это видели? Никакого чувства достоинства у этих деревьев нет, вот мы в их годы, летали по небу против ветра, это сейчас мы старые, и сил не осталось, и чувство бунтарства вытеснила мудрость без остатка. А тогда…" От воспоминаний особо нестойкие тучи хлюпают ватными носиками, и на землю катятся старческие слёзы, не солёные, а так - то ли слёзы, то ли дождик, то ли всё мне показалось. Капли стучатся в землю, как гости в двери, а оттуда молодая травка выглядывает: можно уже лезть или повременить ещё? Головы повытаскивали, морщатся от ветра и холода, а обратно под землю уже не получается. Ворчит травка, снова обманули, из года в год одно и то же. По ней, приминая и особо не церемонясь, бродят мартовские коты. Глаза горят как маяки в непогоду, хвосты крутят саблями, а пасти лукаво улыбаются, - а нам пофиг, что на улице творится, для нас март в марте, и точка. И кошки вроде как не против, но нужно же котов потомить да подразнить, вот и делают вид, что вроде как ещё февраль. Девчонки юбки длинные да штаны широкие куда-то подевали, всё юбки короткие попадаются. И вроде как не кот, а бесята вокруг меня толкаются и норовят всё локтем в ребро садануть. Прочь рогатые, я уже как Паниковский - старый, никому не нужный. И вроде как гусь нужнее девушек оказывается, особенно если печеный, да с яблоками. В общем, весна наступает по всем фронтам. Привяжу рубашку белую галстуком к себе за шею, да пойду сдаваться!