Мы учили друг друга не плакать
на языке утомившейся смерти,
когда она выходит на бис.
Вечер и гидрометцентр проповедуют слякоть,
бубнят о хлябях и тверди
и, что она (ну, то есть, смерть) не требует виз.
Дескать, на входе в рай, на пороге в ад
не спросят паспорт или членский билет.
И куда ни кликни, всюду клином дымит обречённый град.
И только дым оставляет след.
Но нынче ночь ходила в саду боса;
звёзды мерцали на все лады.
А на заре все облака открыли глаза;
их зрачки – это солнце, что согревает наши будущие следы.
Наши будущие следы
© Copyright: Олег Паршев, 2014
Свидетельство о публикации №214032002106
Свидетельство о публикации №214032002106
Рецензии
