Гурзуфский сон

               


                Я вспоминаю курчавого мага
Этих лирических мест.
Марина Цветаева



Поэт смотрел на море. Оно было совсем близко, совсем рядом. Тучи висели черными лохмотьями, и море казалось мрачным, темным, холодным. Поэту было двадцать лет - все еще впереди: любовь, стихи, слава, дуэль, бронза, бессмертие...

Привычно устроившись на ветке маслины, Мурка, не моргая, смотрела на Поэта. Ее неподвижный силуэт был скрыт листьями и гроздьями дерева, и только длинный хвост то качался как маятник, то, принимая округлую форму, свисал черной лохматой петлей.

Кошка приходила к Поэту каждый день. Как на свидание. Ее не было только ночью. На рассвете в любую погоду она являлась в любимый парк к любимому Поэту. Здесь было много птиц. Круглый год слышалось их разноголосое пение. Но возле Поэта было тихо. То ли Мурка их не любила, то ли они ее боялись... Будто некто  очертил ровный круг, в центре которого сидел и смотрел на море смуглый кудрявый молодой Поэт. Листы лавра окружали его, но не перекрывали море. И это было замечательно.

Лето не удалось. Холодно, ветрено. Скрипели кипарисы, сосны, шелестели платаны, маслины, лавры. Волны гоняли гальку, и только глупая луна время от времени пробивалась сквозь сумеречные тучи. Стало совсем темно и кошка исчезла. Южная беззвездная ночь, как всегда, упала внезапно. Поэт смотрел на черное море. Он не чувствовал прохлады. Время ли, бронза сделали свое - Поэт перестал чувствовать. Перестал любить. А без любви нет поэзии. Нет поэзии без любви...

        Ветер стих внезапно. Тишина стала теплой, ласковой. У ног Поэта вспыхнули две изумрудные маслины. Поэт их не видел - он смотрел на море. А кошка смотрела на Поэта. Она впервые пришла к нему ночью.

Тучи исчезли. Яркие южные звезды озарили Юрзуф. По гладким плиткам кошка подползла к подножью постамента и замерла..

        -Прекрасны вы....

        -Прекрасны вы... 
 
        -Прекрасны вы.. - неслось с моря.

Что это?.. Галька?.. Волны?.. Ветер?.. Луна?.. Или..

Поэт улыбался. Он слышал..

        -Мур... МУР... Мур...

Тепло, мягко, по-кошачьи, подкралось к Поэту. Обняло его, обволокло.

Город спал.
        -Мур... Мур... Мур...

Тепло окутало Поэта..

        -Мур... МУР... МУР..

Чья-то маленькая ладошка погладила бронзу..   

        -Мур... Мур... Мур...

Цыганка с зелеными глазами. Девочка-подросток. Откуда она?

        - За морем есть самая красивая гора в мире. Самая черная, самая загадочная, самая любимая. Оттуда тепло и любовь. Там мой дом.

        - Твой дом... У тебя есть дом... Почему ты здесь?

        - Ты позвал меня..

        - Я?! Нет. Не помню....

        - Я люблю тебя.

        -...

        - Вставай, вставай повеса! Гулять! Вставай. Эта ночь - наша. Ну, вставай же! Поэт ты или монумент...

Широко раскрытыми глазами цыганка смотрела на Поэта. Челка прикрывала брови, и только зелень глаз....

        -Прекрасны вы!
Подъем на гору был крутой, тропинка узкой и сыпучей. Но в двадцать лет крымской ночью не знаешь усталости. А впереди цыганка с глазами-маслинами неспелыми. Никогда не поспеющими. За ней - сердце стремится. Куда угодно. И в новый век и в прошлое столетие.

Все выше и выше поднимались они. Отступал горизонт. И звезды - новые звезды, вспыхивали над морем..

        -Рябина! Гроздья рябины! - закричал Поэт.. 

        -Где?!

Незнакомое созвездие сияло над морем. То ли камни драгоценные, то ли ягоды рябины. Или куст бузины. Воспоминания....

        -Я люблю тебя! - кричала цыганка морю, небу, звездам.- Я люблю!

Поэт хохотал.

Ожил Юрзуф. Страсть и молодость. Любовь и поэзия. Южная ночь. Поэт. Два поэта. Два века: золотой и серебренный.

...Утро было тихим-тихим. Медведь, могучий исполин перекрыл зарю, не подпуская ее к святой земле, к святой любви. Пытаясь продлить ночь и задержать рассвет, он все круче и круче выгибал спину. Но... Как не заслоняй солнце, даже после самой сказочной ночи, всегда наступает утро.

Уютно устроившись на коленях Поэта, кошка спала..

        -Мур... Мур... Мур... Замурован...

Вечно холодная, величественная бронза излучала тепло как самая обыкновенная живая душа..
 
        -Прекрасны вы... Прекрасны...

Поэт смотрел на море. И видел черную-черную гору. Самую красивую в мире.