Апперкот

ЗЗЗЗЗЗЗ..
Блииин, будильник.
Медленно открываю глаза. Белый потолок.
Поворачиваю голову. Березовые обои.
Ага, моя с сестрой комната. А чё будильник?
Пора вставать, утро.

Я скидываю одеяло на правую сторону, переворачиваюсь, и по лестнице спускаюсь вниз. Что поделать, я пацан и сплю на втором ярусе. Сестра лыбится. Ей вставать не надо, у нее занятия со второй смены. У меня тоже, но в первую смену, тренировка. Бокс.
 
Вспоминаю, как пришел в первый раз. Большой зал, вдоль одной стены четыре белые груши, тогда еще не из кожи, просто мешки, набитые песком, и маты вдоль стены лежат.
 
Иду умываться, а батя из кухни улыбается мне. Ему на работу. Но искры в его глазах, как адреналин на ринге, лучше любого пряника. Новый день!

До спорткомплекса, двадцать минут ходу бодрым шагом. А какой еще шаг может быть у одиннадцатилетнего парня?
Вахта, сменная обувь и вот она, альма матер.
 
Помню как строили комплекс, мы с секцией здесь все время проводили. Как же, отдельный зал. Новый ринг. Пахнет фабрикой. Один угол синий, другой красный. В городе такой один. А места сколько. Слева стена зеркал. Там мы проводим бой с тенью. Справа висят груши, кожаные, но одна груша уникальная, камера от кировца, подвешена горизонтально. Возле нее всегда малыши и новички кругом стоят. Бить по ней, одна радость.

Дальше подоконник, а на нем разложены перчатки. Запах пота, до раздевалки слышен. Это запах труда и мужчины в бою. И не важно, что мужчине восемь лет. Он готовится защищать своих близких, значит муж, воин.
 
Все, я переоделся и готов начинать.
Сегодня не просто тренировка, сегодня подготовка к соревнованиям. Спарринги.
Но разминку никто не отменял, строимся и вперед. Бегом, боком, приставным шагом, прыжками, гуськом… Разогрелись.
- Ну что бойцы, готовы?
- Дааа..
- Да
- Да, Виктор Николаевич.

Разбились по парам. И началось. Я левой, он уклонился, он левой, мой уклон. Он присел и по корпусу, я блокирую и в атаку. Он должен прямым левой, я готов, уклоняюсь… Но удар в челюсть, и в памяти только солнце, бьющее в окна с весенней силой.

А потом … перестройка, армия, жена, развод, опять жена (другая, любимая), дочь ….
И вот сижу я сорокалетний мужик, с бутылкой государева заказа, и думаю.
Могло ведь все быть иначе?!....