Дорогой Джон

Дорогой дневник. Я, кстати, решила придумать нечто оригинальнее. Отныне стану звать тебя Джон, к примеру. А почему бы и нет, на самом деле.
Итак. Дорогой Джон,
Сегодня ко мне, как обычно, приходил мужчина. На самом деле вовсе не один, что, впрочем, не удивительно, но именно этот особенно запомнился.
Назовем его мистер N (глупость невероятная), ибо дамам моей профессии запрещено знать имена своих клиентов, среди которых нередко оказываются немаловажные люди нашего городка, имеющие чопорных жен и крикливых, избалованных детей.
Запрещено то запрещено, но на деле мы знаем их в лицо, узнаем по одному взгляду, в котором, чаще всего, можно прочесть лишь одно из двух видов чувств: "о, как же меня поимела эта чертова жизнь, сделай мне приятно. желательно молча" и "я счастлив. приправь себя негромкими стонами, чтобы показать насколько Я прекрасен".
Но у этого мистера был третий вид эмоций. Ему хотелось общения. (К психологу бы сходил, неужели не ясно, что я не по этой части?). И такие люди заходят в нашу, совсем не скромную, обитель. Чаще всего все происходит по вполне отработанному плану: он приходит, получает то за что заплатил и часами рассказывает о себе, жене, которая, наверняка, изменяет ему, о детях, которые не стесняются говорить своему отцу, что он жалкий неудачник, о потаенных сексуальных желаниях, которые он не решается предложить своей консервативной жене, и еще о куче вещей, до которых мне, по большому счету, нет дела. Но я киваю, ласково глажу его, давно потерявшую всю красоту и силу, грудь, а после ухожу, и никогда более не вспоминаю о всех этих "тайнах" чужой жизни. (Как будто мне собственных не хватает). И никогда, ни один из них, не интересовался мной, моей жизнью и желаниями. До сегодняшнего дня..
Дорогой Джон, этот самый мистер ничего не хотел получить от меня. Лишь спрашивал и спрашивал.
"Почему ты стала проституткой?" - этот вопрос сильнее всех засел в мою голову.
А действительно, почему?
Многие девочки говорят, что причина их работы состоит в недостатке денег, в желании вырваться со дня, помочь родителям/детям и далее по списку.
Но ведь у меня ничего этого нет.
Никакой веской причины продавать себя за деньги.
Я не нищая, детей и родителей у меня нет, какой-то великой цели в жизни тоже.
Почему же тогда?
Да, я люблю мужчин. Но неужели до такой степени?
Чувствую себя какой-то бактерией. Я делаю что-то, но даже не знаю для чего.
Эта работа затягивает хлеще любого наркотика.
"Ленивые деньги" - как говорит большинство.
Ведь так оно и есть. Но неужели это единственная причина?
Впервые я настолько серьезно задалась данным вопросом..
Мистер N, к слову, оказался каким-то там врачом. То ли психиатр, то ли психолог, то ли еще кто-то.
Он пишет какую-то научную работу на этот счет.
Он оставил визитку, и предложил придти к нему в свободное время, чтобы окончательно докопаться до истины.
Хороший мужчина. Добрый и глядит глубоко, но ведь это нарушение наших правил.
Никаких встреч с клиентами за пределами отеля.
Дорогой Джон, я впервые в жизни, запуталась.
Невероятно странный день.

И, все же, пора спать.
Надеюсь я не сдохну во сне. А может оно было бы и к лучшему, если наоборот.

Дневник Аннабель Шарм.
10 марта 2014.