Звонок

Я тебе благодарна за неизбежность. За отсутствие шансов и надежд. Ты все  сказал,  как отрезал,  тогда по телефону. Ты на меня разозлился: называл меня испорченной девчонкой, москвичкой (это звучало из твоих уст как ругательство), избалованной, капризной и незнающей слова "нет".  Ты кричал, матерился, а я слышала в твоем голосе нежность. Ты был с  другой, без смущения,  прямо в трубку, ты ей что-то сказал очень холодно, а я в этом заметила лишь то, что со мной ты говоришь иначе. Я тебя позвала. Ты не ответил. А потом ты сказал, что не хочешь меня. Это был перевод. В твоем родном языке эта фраза  значит намного больше, чем  в русском. Это значит,  что я не нужна, я лишний элемент в твоей химической таблице. Это значит, что твое существо меня отвергло навечно. Но я, не смогла тогда этого принять, несмотря  ни на что, наивно верила и надеялась. Ты же позвонил! Ты ведь думал обо мне, когда был с  ней! Ты кричал на меня так страстно и потом говорил так мягко.  Когда я взахлеб  извинялась, твой голос сразу потеплел,  и мне тоже стало тепло от трубки.  Дура! А ведь я думала, что нет: дипломы, достижения, поклонники... А я обычная дура. Но мне не стыдно почему-то. Может дуры не испытывают  стыда? А может в мою боль уже  некуда впихнуть еще какое-то чувство…