Ссора

        Режешь скальпелем слов моё пространство, чтобы не подходил ближе. Я должен находиться в самом уязвимом месте, на виду. Не зарыться, не спрятаться. Кричишь, буквы обсыпают меня каплями легковоспламеняющейся жидкости. Я весь ей пропитан и могу вспыхнуть в любую секунду. Но я терплю - мы, мужчины, вообще терпеливые от природы. Приблизилась и с иезуитской улыбкой достала коробок спичек. Все мои болевые места ты давно выучила наизусть, знаешь что это больно, но остановиться уже не в силах. Ты - как локомотив, как грузовик с испорченными тормозами. Летишь под откос. На меня. Я терплю, и спички гаснут, оставляя за собой фиолетовый шлейф. Слова, как кристаллы соли, раздирая в кровь ушные каналы проникают вглубь и, растворяясь в оголённых душевных ранах, причиняют нестерпимую боль. Спорить бесполезно, это давно пройденный этап. Легче тушить костры бензином или засыпать порохом, вероятность благополучного исхода выше. Единственное спасенье - уйти, просто молча, по-мужски, не бросая назад фраз, которые тяжким грузом, давят на язык, вынуждая от него освободиться. Но я сильнее именно в своем молчании, в силе воли, в способности контролировать свои эмоции и чувства. Пройдёт время, и ты будешь молить о прощении, так было уже не раз, и я снова вернусь, до следующей ссоры.