Петля

 Заметил, что не все люди, садящиеся на заднее у окна место, смотрят назад. Смотрят в сторону, на людей, кто-то даже вперед. Я всегда смотрю назад. Смотрю за отстающими машинами, уходящими в прошлое деревьями, домами, уходящим из под колес асфальтом. Смотрю как все уходит в прошлое, ведь в данный момент, эта уходящая дорога становится пройденым путем. Я смотрю в это прошлое зная, что скорей всего вечером я вернусь сюда, вернусь возможно другим путем, но я уверен, что я все равно сюда вернусь. Мне часто хочется выпрыгнуть из автомобиля прямо на ходу, остановить этот путь, встать на этом месте, и не пускать в свою жизнь прошлое.
Мысль о том, что прошлое возвратимо, как путь маршрутного такси, опасней вируса бубонной чумы в черном конверте обернутом красной лентой. Ты вскрываешь его и обнаруживаешь маленькую белую записку, пахнущую яблочной жвачкой, на ней надпись на незнакомом тебе языке, точнее ты где то встречал такие знаки но не можешь их прочесть. Потом ты вспоминаешь что недавно видел это в новостях. Точно такой же черный конверт пришел в центральную городскую больницу на имя одного из врачей. Получатель вскрыл конверт, и в результате через трое суток в больнице погибло шестьдесят человек. Больница была на карантине никого не выпускали. Люди, находящиеся там медленно умирали в криках и агонии, и никто не мог им помочь. Когда было обнаружено шесть человек инфицированных бубонной чумой, больницу поставили на карантин, и прислали почти пятьдесят врачей из окружных больниц, никто еще тогда не знал о масштабах распространения, и в результате ошибки ведения карантина, все приехавшие врачи тоже были инфицированы и больше туда никого не пускают, они просто медленно и мучительно там умирают.

 И вот ты стоишь и в руках у тебя эта записка, твои руки трясутся, зрачки расширены, со лба уже капает пот, ты падаешь на диван все еще держа в руках записку и думаешь, Почему я? Это же шутка? Кто то просто подшутил надо мной. Нет это не может быть правдой, всего лишь неудачная шутка твоих придурковатых друзей, тебе на день рождения. Я ведь просто работаю в маленькой компании по производству офисного софта. Это же не могут быть террористы!? Зачем я им сдался.  И тут раздается звонок в дверь. Это твои друзья пришли поздравить тебя с днем рождения. Вы собирались хорошенько его отметить, тебе ведь исполнилось сегодня двадцать два года, у тебя полный холодильник еды и бар алкоголя, ты тоже хорошо подготовился к этому дню. Нет ты не должен открывать дверь, если это был действительно вирус чумы в конверте? Ты достаешь и закуриваешь сигарету, стряхиваешь пепел на ковер и докурив тушишь об пол, достаешь еще одну. Ты сидишь так уже несколько часов под звук дверного звонка, и разрывающегося телефона, совершенно без мыслей.

 На следующее утро, когда ты проснешься, тебя уже мучает жажда, ты вчера напился, и уснул в том же положении в котором сел тогда с этой запиской в руках. Ты открываешь глаза и первой твоей мыслью будет, конверт. В руках нет записки!? Может это просто показалось!? Или это был сон? Ты встаешь, на столе лежит вскрытый черный конверт. Теперь, все о чем ты сможешь думать будет момент когда ты вскрыл его, ты прокрутишь этот момент в своей голове миллион раз. Теперь до самой смерти этот момент будет всей твоей жизнью. Это петля, петля времени в которую ты попал, и ты от этого не избавишься, вся твоя жизнь теперь прошедший момент, момент вскрытия, и ты желаешь только вернуться к нему ты искренне всей душой надеешься, что сможешь вернуться к нему, ты не веришь в реальность. Ты вскроешь конверт и там будет поздравительная открытка от твоей тетушки и немного денег на подарок к дню рождения.

 В такую петлю очень сложно попасть. Самым легким способом похоже является получить письмо с медленной и болезненной смертью внутри. Необходимо что бы твой мозг работал настолько не правильно что твоя жизнь делилась бы на две части, реальный мир в котором ты плохо научился уживаться, и твои мысли которые создают для тебя свой мир, простроенный на удобно поставленных действиях и диалогах. Целый мир в твоей голове в котором жить тебе лучше, чем в реальности. Невероятное количество воздействующих на тебя факторов реального мира в обработке твоего сознания закапывают тебя в самом себе. Причиной этого может явиться смерть близких людей, или просто плохие отношения с родителями, издевательства, и прочие довольно неприятные факторы. Но мало кто по настоящему способен утонуть в этом омуте. И я по видимому из их числа...