Мой из оконный пригорок,
Сосна, можжевельник и скалы,
Явление скромности, дорог,
Отсутствуют жизни завалы.
Открытый и вЕтрам, и свету,
Задумчив в первичную осень,
Он вписан в природную смету,
Чем гордый несказанно, очень.
А летний цветущий багульник…
Грибы выдаёт на жаркое,
И дятел, старинный цирюльник,
Черники обилье земное.
Мне дважды почти по сорок,
Не нужен на возрасте город,
Любезен и с пользой, задворок,
Здоровье вбивающий молот.
Мой лес
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №214032400492
Свидетельство о публикации №214032400492
Рецензии