Игра

Давай поиграем в нашу игру.
Я знаю: она тоже тебе нравится,
Ведь ты у меня такая красавица,
И все твои шрамы тебе к лицу.
Сейчас инструменты я к игре подберу.

Мы сядем  вдвоем прямо на полу.
Разложим ножи различных размеров.
Возьми этот нож и сделай надрез
На моей бледной коже.
Пусть хлынет кровь из зияющей раны.
Надеюсь, утонут в боли мысли-тираны,
И долгожданный покой я тогда обрету.

Свершилось!
Наша игра началась!
Друг другу мы кожу режим ножами.
О, боль! Этот сладостный миг упоения,
Что может сравниться по силе с тобой?
Да только любовь! Да, может быть, радость.
Но она вытекает из счастья.
А счастье уподобилось морю, что без конца
И начала раскинулось на просторах Земли.
Но в чём же тут смысл, в чём наслаждение?
Ведь боль причиняет лишь муки!
Как может она быть прекрасной?
Как можно её воспевать?
Ею упиваться?
Не лучше ли с ней навеки расстаться?
И больше о ней никогда не вспоминать?
Кто спросит об этом, будет прав в совершенстве.
Ведь болью проникнуто всё естество человека.
Весь опыт людей идет через боль,
И кровь обагряет его своим телом.

Но мы нашли в боли нечто иное:
Изгнание страха, избавление от мыслей,
Что над нами кружатся, как стая ворон,
Не давая заснуть по ночам.
Победив свою боль, мы вырвали жизнь
Из смертельных объятий Бледной Старухи с косой!
Она больше не властна над нами!
Мы стали бессмертны!
Но боль… она все же осталась.
Теперь она стала игрой, убивающей дикие мысли,
Чей ужас рожденья утонет в океане безбрежном
Мучения и наслаждения.