Куда уходят старушки

Постучали в дверь, маленьким кулачком… Бабка стоит. 
Не, не открою. Нашто мне бабка? Придет, сядет, будет нос платком вытирать, в углы плеваться. Да еще вдруг под мышками станет чесать, ужас! А у меня дела. А она любопытная. «Какие у тебя дела?»  -  спросит жалобно.
 
Я вижу, как ее юркие глазки выскакивают из глазниц и катятся бусинами по паркету...
«У вас… это, у вас глазные яблоки покатились… туда… –  я показываю пальцем в сторону шкапа. Бабка смотрит на меня пустыми глазницами, и шлепает по ним узловатой артрозной ладошкой.
«Чего ты от меня хочешь, молодая?»  -  спрашивает обиженно. И тут же призывно выдвигает вставную челюсть: «А сыграем, што ле, в карты?»

И мы играем в карты. Но я не умею  -  и проигрываю. И вдруг понимаю, что мы точно такую же бабку уже похоронили! Ну и ладно, всякое бывает, ещё и не такое бывает. Зря, наверно, двери ей открывала. Этот день умер, а придет ли другой, неизвестно. И я вижу в окне как солнце красным скальпелем нежно раскроило грудь уходящему дню. День опустился на ослабевшие колени, и удивленно смотрел вслед солнцу: «Это я так умираю?» -  спрашивал, и не верил. И рассыпался коралловыми огоньками по остывающей земле, и вдыхал ее пряные запахи. В чернильной пропасти неба мерцало и зажигалось ледяное око Луны...
 
А за дверью стояла бабка, тихо скреблась кривым ногтем по кожаной обивке, постукивала сухеньким кулачком…
Вы не знаете, куда деваются старушки на исходе дня? Куда уходят они, цокая палочками, качая седыми обвислыми головами?..

Я боюсь ложиться спать. Там, за дверью  –  старушка! 
Шелестит фольгой зимних губ. Прислушивается к стуку моего сердца.


----------------------------------------------
Художник - Контарева Ольга.
Спасибо автору!