Мысли ни о чем...

Меня в последнее время не покидает ощущение дороги.
Словно я придорожный камень или та же вбитая в пыль трава у обочины, а бесконечное полотно дороги тянется – через меня, сквозь меня – к бесконечно далекому горизонту.
Не знаю, то ли старость, с ее бесконечными реминисценциями, тому причиной, то ли я просто вернулась в состояние одинокого отрочества, когда сливаешься душой со всем, что наполняет жизнь, и любая мелькающая перед твоими глазами Божия букашка преисполняется для тебя неведомым откровением мира.
Не одиночество – одинокость, где акцент – на ость, что единственно держит тебя здесь.
Остовы облетевших деревьев, обнажившаяся в проплешинах усохшей травы земля, при первом же дожде обнажающая хрупкую костяную сеточку их остывших корней…
Всё это – под налившимся безысходной свинцовостью небом – начинает отдаваться тянущей болью в уже, казалось бы, затянувшихся рубцах сердца.
Слаб человек. И сир, и наг перед этой бесконечной, непознанной, неумолимо повторяющейся неизменностью.

Всё – осень. Поздняя осень.