Нет, не поэт Я... -

*.*.*




Нет, не поэт я – я мысли наизнанку,
Чтобы не резали мне душу на лоскутки.
Мне лишь бы совесть скинуть на болванки,
И ставить в сотый раз уж на прокрутку.

И весь сценарий из сального лоска –
Туда, пожалуй, тоже я заброшу…
Улыбки жизни, отсеченные на рожи -
От них ведь не найдется толка…

Заштопанные фразы и движения,
Да привилегия на написание рифмы –
Я отсекаю на листочке без сомнения,
Пожалуй, оставив все ошибки, ритмы…

Ну, а зачем? Да, рифма плохо пляшет,
И ритм шагает на костыльках,
Но мысль от этого ведь не уляжет,
Читая прошлого ошибки…

Я – не писатель, я - садист бумаги.
А ручка – мой клинок, никак иначе –
Садюга… словами убивать – тем паче,
Терзать словами сильно, по простынке.

Нет, не поэт я, не писатель – шизофреник,
Мне нравится героев к черту убивать,
Брать в руки загрязненный Судьбы веник,
Да всех их жизней раз за разом уж лишать.

Меня бессмысленно бранить и словом ранить,
На пьедесталы возносить и убивать.
Я – не писатель, не поэт – мне просто надо,
Всю чешую из сердца отодрать.