Незначимость

   В день весенний, день, когда солнце уже прогрело воздух, но листья только-только начинают проклевываться, в день, когда птицы звонко чирикают, когда люди все так же куда-то спешат, хотя спешить уже некуда, он стоял у стены в углу. Один. Его серый, старый костюм сливался с выкрашенной в серые оттенки стеной. Луч, пронизывающий мутное стекло окна, тупым мечом резал серый пиджак и, задевая светом стену, рисовал на ней его слабую тень. Слабость была не только в его ростике, но и в значимости. Люди пробегали мимо, и никто не замечая его невзрачности, все говорили, думали, кто-то даже жестикулировал, а кто-то и мог улыбнуться,- вот только не ему, иногда слышался и смех. Его никто не замечал. Прислонившись спиной к холодному кирпичу, покрытому раствором шпаклевки и парой сотен слоев краски, припрятав невзрачные глаза тенью от окна, он снова и снова вспоминал о своей незначимости, о том, что он уже никому не нужен. Застывшие ноги твердо стояли на старых мелких плиточках оранжевых оттенков. Они были черные от грязи, от черных, старее пиджака, брюк и неподвижные от холода металла. " - Что он тут стоит?", - снизу, со стороны ступенек, послышался поднимающийся женский голос. " - Почему он тут?", - донеслось со ступенек сверху немного раньше. От горечи осознания своей незначимости он не хотел никому отвечать: зачем? почему? кто он такой? что он здесь делает? Он-то уже не нужен и зачем разговор пустой вести? С людьми. Ведь приятнее проникаться теплыми, еще ласковыми, не палящими, лучами тепла, лучше скромно скрывать глаза, а то и наклониться, чтобы от света зрачки невыносимо сузились. Приятно же просто стоять. Никому не нужным. Никто от тебя уже ничего не потребует...

   Он стоял у стены в углу. Один.

   Серый стул.