Быт или не быт

Быту Бытовичу давненько было  как-то не по себе. Старательно промытые мозги всё же  никак не справлялись с фантасмагорией престранных копчёностей, заморских овощей, невиданных плодов и заплесневелых сыров. О, бедные пенсионеры! Это тебе не кусочек сала на чёрной горбушке, натёртой долькой чеснока, не селёдочка Ню, распластанная на газетке  « Правда». Кто-кто, а Быт хорошо вас понимал! Он иногда даже искренне сожалел, что  когда-то безжалостно разбивал ваши наивные любовные лодки… Но, что хуже всего,  нежданно – негаданно у него, у всемогущего Быта, появилось сначала неясное подозрение, а  со временем осознанное понимание, что он теперь не центр, не смысл необыкновенной  сложности Бытия, а всего навсего - раб, жалкая жертва всемогущего монстра Маркета.  Ностальгия по горбушке и газетке «Правда» возможно помогала некоторым растерявшимся  пенсионерам, но не Быту. Он потерял аппетит, потом вкус. Или наоборот. Потом вес. И телесная оболочка богатырского размера свисала теперь неряшливой драпировкой, не собираясь становиться шагреневой кожей. 


В очередное выходное утро Быт по обыкновению развалился в кресле и, прикрыв подслеповатые глаза растянутыми веками, лениво отдался криминальным фантазиям.               

- Да, было время… Анфилада, незабвенная! Вы ещё помните кофе с молоком в граненых  стаканах на Дерибасовской? Марусин поясок выдавал немытость стаканов, а оттенок кофе  вызывал лёгкую тошноту не только у слегка беременных девиц. А дерибасовские стиляги,  набриолиненные красавчики! И рандеву с  Индивидуальностью…  Бульвар, вид на море,  привкус свободы… горьковатый…               

– Как же, кофе помню … А стиляги, припомните, что они делали?               

- Всё пытались избавиться от стадного инстинкта! – хмыкнул Быт.   
 
- И цветы в волосах, растрёпанных ветром! – подхватил беспокойный Сквозняк. Давно уже  страдающий аллергией на пластиковые окна, он с утра  метался по комнатам от Иллюзии к   Анфиладе в поиске сострадания. Между прочим, от Анфилады остался один намёк на  засаленных обоях…  А Иллюзия странно изменилась. Пополнела, как-то нарастила  длинные  волосы и стала называться – Виртуальной Реальностью. Её душа, некогда бывшая  нараспашку, теперь, объятая алчностью, заглатывала поклонников целыми эшелонами… 

Полулежащая на консульской кровати Судьба, изрядно всем поднадоевшая зловредным   характером, ленивым  жестом  поправила на модной груди замысловатый бант крепдешиновой  блузы позапрошлого века  и нехотя промолвила:               
- Индивидуальность задушило Невежество. Моргана оживилась:             

- Задушили? Кстати, о стилягах. Индивидуальность вовсе не была ровесницей стиляг. Я встречалась с ней и во времена Монтеня. Помните, Мишель всё твердил, что нет сходства  между двумя человеками?  
- Нет сходства! И между поколениями нет! - подхватила Судьба. Ей, похоронившей не одну сотню поколений, это было доподлинно известно.               
- Когда одно поколение обожает массовые гуляния, следующее будет пытаться избавиться от стадного инстинкта. Тут Индивидуальность и возликовала!               
- Но, пришли следующие, которые ничего не знают и знать не хотят.  Невежество! Оно и  придушило  Индивидуальность! - Макабра нетерпеливо  потёрла руки, предвкушая пикантные подробности.               
- Вот-вот! - зашевелился Быт.   

- Даже мне тогда стало как-то невмоготу. Сплошная  депрессия, никаких принципов,  возможно, я начал стареть и потерял бразды правления…               

- А вдруг Индивидуальность провалилась в Заплёванный Интернет? – испуганно вздрогнул  Сквозняк.  У него по-прежнему было сердце, не разучившееся трепетать.               

- Иллюзия! То есть, я хотел сказать, Виртуальность, ты там постоянно пропадаешь… то есть, я хотел сказать, тусуешься…               
– В этой бездне всё очень автономно.  И наплевать на всё, что за границей…               

- А у нас во дворе, - прошептала Анфилада, – какой ужас! Скрежет, грохот, пыль, грязь…               

- Новые соседки – вспомнил Сквозняк, - Реанимация и Реставрация. Близнецы. Не отличишь! Они поселились в левом флигеле и ремонт в полном разгаре!               
- Ремонт? – оживился Быт, - как интересно! И кто же дирижирует оркестром?  Неужто Хаос?               

- Главный режиссёр – Шурале. Но близняшки зовут его Прорабом.   

– Про - раб? - Моргана задумалась.               

- Странно выглядит, лицо бесстрастное, как у дипломата...  Нет, как гипсовая маска…               
- Ничего странного. Может, припачкался на объекте. Это его хлеб.- вздохнул Быт.               
– А Хаос, знаете, что он выкинул. Вернее, кинул… к ногам Реставрации… шесть тысяч роз!!! - Сквозняк даже захлебнулся от восторга, а Макабра хихикнула:

– Прямо в цементную пыль?               

- Ну, Хаос суетился  день и ночь. Розы расставил в банки с водой. Банки украсил атласными бантами. И это море роз в свалке строительного мусора, конечно, не музыка над нами, но… впечатляет…               
- А Реанимация? - Быт насторожился.               

- Неужто, любовная история?               

- Реанимация только вздохнула,- заметила Моргана.               

- Кстати, Реставрация вздохнула тоже.

- Вот вам и оперившееся поколение с японскими  кроссвордами…

- Дались вам эти поколения,- проворчала Судьба.               

– И так всё пройдет.  А вас, Быт Бытович, в недалёком будущем, лёгким  движением руки  сотрут из реальности. Даже истории не останется.
Только эпизод.

Одесса 2014