11. 11. 11... из дневника

Ты стоишь…как будто на краю пропасти. И не шагу назад. Твоя жизнь игра. Докуриваешь последнюю сигарету. Так безнадежно. Безнадежно. Ветра нет. Все стихло. Погода как будто ждет твоего выбора. Слезы тоже медленно и тихо скатываются по щекам. Все прошло и все только начинается. Нет права на мечту. Твои мысли путаются. Страх ошибки пеленой застилает глаза, а внутри легкость. И лишь только ком сомнения, застрявший на век в твоем горле, вызывает панический ужас.
                Его нет. Эта мысль как раскаленная игла проникает в твое сердце, мозг. Ты не хочешь пронять данное обстоятельство. Твои крылья мертвы. И ты знаешь, что теперь не скоро отрастут новые. Все ложь. Ты лжешь всем, в том числе и себе. Но всем плевать. Они жадно проглатывают глоток за глотком твою ересь. Это правильно. Уже правильно. Все перестает быть игрой. Ставки повышены и право на неверный ход стоит тысячи бичей. Это жизнь. Это я. А там, где- то нигде, ОН. И это тоже правда. Ты не хочешь дышать. Жадно хватая воздух, твои легкие отказываются его принимать. Он отравлен. Яд. Всего две буквы и грамм смысла. Смысла жизни.
                Цепочка твоих мыслей слепа. Что ты можешь дать, кроме лжи? Сможешь ли ты дать ложь? Оставь себе. Довольно. Довольны. Доволен. Вот в чем твоя ошибка. Она слишком дорого стоит. Но как еще можно себя продать? И стою ли я всего того. Что со мной было. Спрятать прошлое в карман. Бред? Ложь. Любимая и драгоценная. Непоколебимая. Но где же ветер? В какую сторону мне прыгать? Шагать? Где ОН? Нужен ли ОН мне? Или уже нет? Что я хочу от нашей встречи? Ничего. Хочу его забыть. Бред. Бред. Бред. Вернуть то время, что бы на всегда забыть? Нет, не хочу. Хочу помнить. Но не любить.
                Вот бы свою машину, квартиру и свое одиночество. Тихо скулить в шелках одеяла. Вот о чем я мечтаю. Низко? Да. ……. Все. Хватит. Иду спать.
   

       
0: 26 ам
11.11.11