(По рецензии на: «Письмо сыну перед штурмом» (Ас Спиннинга))
Стихи прочтёшь, а в них, порой, беда...
Чужую боль, взяв непосильной ношей,
Качнувшись, не поймёшь: идти куда...
Внутри какой-то сгусток нехороший.
Ничем помочь не сможешь: всё прошло
Боль, как мужик, слезою не размочишь,
Писать стихи - святое ремесло:
Как карандаш, ты ими - сердце точишь...
Всего Вам доброго, Виктор
Виктор Бобошин 28.03.2014 06:11
Стихи прочтёшь, а в них, порой, беда...
© Copyright: Виктор Бобошин, 2014
Свидетельство о публикации №214032800346
Свидетельство о публикации №214032800346
Рецензии