За наше

         В конце 1990-х годов неотложные дела привлекли меня в Севастополь на предприятие «Таврида Электрик». В этом городе я бывал довольно часто, но знаю его недостаточно хорошо. Да и это предприятие не посещал ни разу. Поэтому договорился с его работниками, что к вокзалу за мной заедет машина.
         Я сошёл с электрички и в ожидании машины присел на скамейку у привокзальной площади. На стоянке выстроились в очередь такси.  На мою скамейку присел таксист. Слово за слово, мы с ним разговорились.
         - Хотите, чтобы я рассказал, что у меня случилось вчера? – спросил собеседник.
         - Конечно. С удовольствием послушаю.

         Вчера ко мне в машину села семейная пара и заказала отвезти их до Камышовой бухты. Средних лет, судя по акценту, из западной Украины. В общем, ничего особенного. Мужчина прильнул к окну и восторженно восклицал. Но когда он вякнул: «И всэ цэ наше!» - меня это покоробило. Возможно, этот мужик только что спустился с Карпатских гор и первый раз увидел приморский город. Будь я сейчас в Львове, никогда не назвал бы его «нашим».
         Едем дальше, а мужик после каждого поворота неизменно выдаёт своё: «И всэ цэ наше!» Я вскипел от злости, но виду не показал. Не годится водителю вступать в перепалки с пассажирами. Хорошо, что хоть женщина молчит. Можно было бы предложить им покинуть машину, но тогда потеряешь часть заработка, да и бензин зря сожжёшь. Придётся потерпеть. А пассажир всё никак не успокоится со своим «нашим».
         Наконец мы прибыли по названному адресу. И тут я решил наказать парочку как таксист. Я назвал стоимость проезда в три раза больше чем обычно.
         - А чого так багато? – возмутился мужик.
         - Платы, платы… - спокойно сказала его жена. – За наше…

         В это время к стоянке подъехала машина от предприятия. Я пожал руку таксисту, и мы покатили по улицам украинского города русской славы.