поэзия
Я не Муза... Не умею...
Стихом простреляна... насквозь я...
На месте раны... теперь розы....
Зарёю алою... розовеют...
Лепестки - теряют...
То инеем на них повеет...
И - умирают....
То оживают.... от прекрасных строчек...
То выливаются.... в многоточия....
То замирают... яблоневой почкой...
То выразительны,... а то - не точны...
То ядом пышат... стихи - отрава...
То их не слышно...то в них правда....
Не заживает ...рана, лекарство - проза!...
Но прозой тоже - заразиться можно...
Свидетельство о публикации №214032900402