поэзия

Стихами дышат... От них пьянеют...
Я не Муза... Не умею...
Стихом простреляна... насквозь я...
На месте раны... теперь розы....

Зарёю алою... розовеют...
Лепестки - теряют...
То инеем на них повеет...
И - умирают....

То оживают.... от прекрасных строчек...
То выливаются.... в многоточия....
То замирают...  яблоневой почкой...
То выразительны,... а то - не точны...

То ядом пышат... стихи - отрава...
То их не слышно...то в них правда....
Не заживает ...рана,  лекарство - проза!...
Но прозой тоже - заразиться  можно...


Рецензии