Головой в прощеном воскресенье...

А.

Головой в прощеном воскресенье...

Прости меня, девочка.
Прости, за то, что я так безнадежно тебя любил.
Прости, что шел, ослепленный страстью, напролом, беспрерывно стучал в закрытые двери, не мог смириться, что ты не хочешь меня видеть, и даже голос мой тебе противен.
Оградилась. Ушла. Затаилась.
Прости, что я плакал по тебе, я не должен был быть так слаб.
И боль — не оправдание.
Прости, что гнался за тобой, как безумный.
Прости, что нарушал твой покой, скрытый в тишине.
Прости, что в каждом лице видел твои черты.
Я дурак.
Видеть, не видя... Чувствовать присутствие твое...
Смешон я.
Смешон, девочка.
Свободно говоришь с иными, но я...
Никогда не стану тебе близок, ибо я — не был горд, не был тверд, не был тем, чьи объятия что-либо стоили.
Прости меня за то, что я думал когда-то иначе.
Разве я значу что-то в глазах твоих?
Нет.
Я пропустил все шансы на красивый уход.
Я понимаю тебя.
И прости, что не могу и не хочу тебя забыть.
Разрушаюсь тобой, но мне это, как бы там ни было, милее, чем забвение.
Прости, что все еще повторяю твое имя.
Прости, что хотел бы знать про тебя/о тебе больше.
Прости, что отныне пишу тебе без страха и трепета — я больше ничего не жду.
Прости, что растворился в других, кто, мне казалось, тебя заменит.
Прости, что верил тем, кто преследовал лишь свои цели.
Девочка, постарайся меня простить.
Ведь я
Не люблю
(зачеркнуто)
/...да, как у Ахмадулиной/
Нет.
Я просто слишком хорошо знаю, чтО я для тебя.
Ничто.
Прости.
Я просто поверил в мечту.
Я просто ошибся жизнью.

(илл. из нета)