Та, которая птица

Кругом уже сплошная весна – свежая трава , зелёные почки на сонных ещё деревьях, шмели бодаются с цветами яснотки. На яблоне сидит скворец. Судя по голосу и выражению лица, он тут главный начальник. Он громко и запальчиво командует всей этой весёлой ерундой. И мною пытается командовать, но я пока не слушаюсь.
Как-то медленно стал я отходить от зимы. И с каждым годом - всё медленнее. По крайней мере, та часть меня, которая человек. Раньше как-то легче оттаивал, а теперь стала накапливаться тёмная, тоскливая мерзлота. Поизносился во мне человек Совсем смертным стал.
А вот та часть меня, которая собака, давно отошла и вдохновенно галопирует вокруг, шумно обнюхивая землю и небо, ворча на шмелей, на каждом шагу восторженно всплёскивая лопухастыми ушами.
С той частью, которая кот, я даже разговаривать не хочу. И даже не буду говорить, на что она меня толкает. Как не стыдно! Фу! Охальник! Женщины, между прочим, тоже люди, нельзя к ним так утилитарно… И ничего не мурляу, а надо держать себя в руках. Башка уже седая, а всё никак не уймёшься. Не мальчик уже, да. Пора и о душе подумать. Ну, то есть, о той части, которая птица.
Потому что которая птица, желает, видите ли, летать. И по всей видимости, она намеревается в полёте ещё и петь. Я её, конечно, пытаюсь отговаривать, но аргументы мои выглядят довольно беспомощно, увы…. Уж не знаю сколько ещё смогу её удержать.
Метки: проза