Поэма о Поэте и о его секрете...

Я слышу крик беспомощной девицы,
Которая застряла меж иных миров.
То ли её не хотят забирать  Божьи птицы,
То ли её просто наказал единый Бог.
Ведь перед всеми появилась и исчезла
Печальная Невеста...  Подруга давнего, забытого в истории Поэта.

Поэт тот сам сказал- « Преследует меня мой вдохновленный призрак,
Который ночами не даёт мне спать, который требует, чтоб написал  я забытую поэму»
Его благая мысль в моём уме навечно, как болезнь застыла.
Теперь, я пробую понять его словесную, поэтическую веру…
Ведь я считаю, что он всё это образно имел ввиду,
Иль просто был в каком-нибудь мучительном бреду.
Увы, гадать я не могу…
Гадать я не имею права….

Пришёл я к этому поэту вновь
И начал вновь расспрашивать про смысл его слов.
Расспрашивать про ту Невесту, про поэму…
Но Поэт мне сразу же сказал- « Я не готов
Тебе открыть секрет Невесты и своей измученной поэмы»

Тогда, я вновь пришел к нему чрез девять дней,
Поскольку девять дней Поэт блуждал и отдыхал от чуждых слов.
Я подошел к нему и начал говорить- « Друг мой, любопытство с каждым днём сильней.
Открой мне тайну непознатых мной грехов»
На что про всё Поэт ответил вновь- « Я не готов»

Прошло полгода, в лесах благих я встретил вновь поэта.
Узрев его, я побежал к нему, оставляя следовые листы своих стихов.
Встав рядом с ним, я взялся за его плечо и начал требовать ответа.
Но мне поэт с тоской ответил- « Увы, мой друг, но не готов»

И так шли годы, Поэта больше я не видел,
И тайну той невесты и поэмы ненаписанной я не узнал.
Не то, что тот поэт меня обидел,
Не то, что после всех мои мучений любопытства я его возненавидел,
Но больше я ответа не искал…
И больше, почему то, стихов я не писал…
Но вдруг, придя домой, увидел я листок бумаги, что так изящно и развратно лежал на письменном столе.
Я сразу понял этот знак!
Поэт хотел, чтоб сам я всё узнал…
Судьба злодейка… пошутила надомной напрасно…
Письмо поэта  в руки взял,
Раскрыл его и прочитал…

Поэт тот умер в том лесу,
Где встретил я его в последний раз.
Пустил я огорченную слезу,
А письмо дрожало у меня в руках…
Сжимая, скомкивая сильно
Я понимал, что вернуть его мне непосильно…
И тайну я так и не узнаю…
Умру я без ответа, которого не знаю…

Что, что? Что было в том письме написано?
Друзья мои, Поэт меня, то ли ненавидит, то ли что,
Но в том письме столько стихотворных слов прописано,
Что после читки тех стихов, мне стало ясно, что по сравнению с таинственным Поэтом я никто!
Он гений мистики и тайн! Он гений Лжи и просто дрянь!
Я  огорчился после тех в письме последних слов, не побоюсь сказать, стихов-
« Прости за столько любопытных мук… Но тайну той Невесты и моей поэмы узнать ты не готов, мой друг»