А бабочка тихо шептала... Не о важном.
И крыльями робко махала... Не сильно.
Но вздох, каждый вздох прорывался бешеным криком, а он наблюдал лишь пронзая тонкими иглами. Ему было красиво, ей хотелось прорваться.Улететь и вновь научиться смеяться.
Слабо... Пульс.. Еще не до конца.
А ведь её крылья они в крови, но отчего ты ослеп, почему не видишь? Может не дано, а может так жесток, что привык к этому виду. Слезы для тебя как слова, совершенно пусты, но не замечаешь, как реки текут по щекам и аккуратно спускаются на плечи. Ты холоден, но режешь себе руки, ломаешь пальцы. Коллекционируешь. И она не первая и она не последняя. Как же больно когда ледяное дыхание обжигает узор бархата на желанных. Может скажешь: "абсурд или ей наплевать". Но поверь все тело возьмет в дрожь когда поймешь...
Но ведь не зря ты выбирал лишь мертвых.
Как же глупо все, что мы делаем.(с)Автор 0.
Незначительная коллекция
© Copyright: Ночь Безмолвная, 2014
Свидетельство о публикации №214040401178
Свидетельство о публикации №214040401178
Рецензии