Марине Цветаевой

                И будет жизнь с её насущным хлебом,
                С забывчивостью дня,
                И будет всё, как будто бы под небом
                И не было меня…
                М. И. ЦВЕТАЕВА.


 Отвергла ностальгическую слабость,
 а память – отчий дом,
 нигде нет храма, но такая радость –
 рябина под окном…
 
 Защитою – застёгнутая гордость,
 души бронежилет
 и возвращенья к Родине тревожность –
 безвременья пикет…
 
 Любовь и Веру захлестнуло мраком –
 несбывшийся роман,
 пророческая шутка Пастернака:
 верёвка, чемодан…
 
 Семья в тюрьме, как вымазана дёгтем,
 Елабуга, перрон…
 мыть миски недостойным даже ногтя,
 столовой моветон…
 
 Затменья час, тяжёлый и незримый,
 смертельный и прямой,
 дрова, вчера пылавшие в камине -
 серебряной золой...
 
 Гвоздь кованный в сенях – нетерпеливость,
 твой брат – в ладонь Христа,
 змеёй верёвка в горло зло вцепилась,
 дождалась темнота!
 
 Хрипя, твой голос улетал от мира,
 Где каждый – за себя,
 Прощально зазвенев, упала лира
 В провал небытия…

 Ушла, но в нас:
                «… ЧТО ПЕЛО И БОРОЛОСЬ,
 СИЯЛО И РВАЛОСЬ,
 И ЗЕЛЕНЬ ГЛАЗ твоих, И НЕЖНЫЙ ГОЛОС,
 И ЗОЛОТО ВОЛОС…»
 
 И золото твоих бессмертных строчек,
 и в вечность дан билет,
 и каждый, в ком Господь оставил росчерк,
 засветится в ответ!