Мечты

  Время течет. Каждый из 6 миллиардов человечков время от времени задумывается об этом, и приходит желание изменить свою жизнь в лучшую сторону, как можно быстрее, сейчас. Нет, завтра! С утра начать, и всё изменить. И якобы после этого импульса жизнь пойдет иначе. Но... Конец этой истории всем известен. Другое настроение, запала не было, что то помешало. Воли не хватило.

  У некоторых душ этот импульс срабатывает ежедневно, у кого то раз в жизни, но все равно лишь некоторые начинают что-то менять. А что остается остальной массе, чтобы не сойти с ума от безысходности? Искать собственную исключительность любыми другими методами, всячески обманываться, окружить себя льстецами, пытаться любить себя. Воображать, будто дерьмо коим они являются - и есть вершина мироздания, и так должно быть (каждый человек индвидуальность, пускай я жирная свинья, зато умею вкусно готовить, а всех качков все равно от****ят битой, и вообще это мой Выбор, идите нахуй я вас не знаю). Одна из типичных черт человека - с радостью верить в то, чего он страстно желает. А желает он не прилагать усилий и получать всё, что к сожалению (или радости?) невозможно.

  А что еще остается бедному человеку, как не надеяться на лучшее? Это ведь мучительно - следить как утекает время. Прошло полгода, год, два. Что изменилось? "Я же хотел стать сильнее, путешествовать, почему я еще сижу за компьютером? Всё, завтра..." "Летом..." "Сначала разберусь с, и сразу..."
Когда рождается мечта, начинается жизнь, движение. Когда достижение мечты становится призрачным, начинается смерть, медленная и мучительная, длящаяся десятилетиями. Достаточный период стагнации для надлома мечты - примерно год, после чего человек обычно окунается в спасительное болото ложных оправданий и самолюбия. Через пять лет человек, загибаясь от душевной боли, но неспособный что либо изменить, уже не имеет ничего общего с собой прежним, как гнилой трухлявый пень отличается от молодого побега ивы. А вернуться всего лишь на прежний уровень личности так же тяжело, как вскарабкаться на отвесную гору. Да и что сделает человек сейчас, если не смог сделать шаг тогда? Только постоянно поджаривающий пятую точку огонь неприятностей заставит его сдвинуться.

  А лет через десять настает время похоронного траура по загубленной молодости, и жизни в целом. Что десять лет? Один день. Что год? Час... Ведь время, потраченное впустую, не оставляет след ни в жизни, ни в памяти человека. И опять немножко мук... Так, пара вечеров... Но ведь нужно это прекратить? Да, человек опять идет свершать священный ритуал утешения себя - все по схеме, что помогало ему раньше. Круги льстецов, интернет войны, запои, бессмысленные достижения, поиски брутального себя настоящего (вообще отдельная угарная тема), или даже напрочь предательство своей сути и замена идеалов, в общем 100500 методов в принципе одинаковых во все века.

  И ничего не меняется... Серый ад. Все мечутся, сдаются, иногда вспыхивают как пламя свечи - и неизменно полностью угасают, и только легкий дымок и резкий запах горелого фитиля напоминает, что тут когда то сверкало пламя жизни. Единицы вырываются из этого безумного кинофильма пыток. Что остается? Наблюдать, и с мрачным удовлетворением наслаждаться картиной где каждый пожинает гнилые плоды своих "трудов". Из года в год. И искренне радоваться за единиц, собравших в жизни богатый урожай. Из века в век.