И снова мысль добытая на рудниках олимпа, испачканая тушью падает в тетрадь. И снова ночь. И снова млечные долины. И стратосферные пространства в вертикаль. И воет тишина простуженной метелью. И миллиграммы хрусталя сверкают белизной. Шумит водопроводный кран за дверью. И чья то тень подсела за моей спиной. . .
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.