Она

Сначала был он. Была страсть. Были бессонные ночи. Вечеринки, сигареты, алкоголь… Поцелуи, смех, смелые слова… Мне было с ним весело и хорошо. Но потом веселье кончилось, он потерялся, пропал, ушёл из моей жизни, и больше я его никогда не видела.
Потом был другой. Совсем не похожий на него, но он мне тоже нравился. С ним были долгие разговоры, объятия, луна и стихи, полуулыбки и полунамёки. Всё было красиво, изящно и почти безупречно. От этого немного скучно. В сущности, мы были разными людьми. Он нашёл кого-то более подходящего. Впрочем, я тоже.
Я влюбилась. В непонятность и неизвестность, в ложь и тайны. Легко влюбиться, когда человека плохо знаешь. Он всё время прятался где-то в тумане обещаний и сказок. Он всё время представлялся лучше и честнее, чем был на самом деле. В конце концов, мне всё равно пришлось увидеть истинного его и смириться с тем, что мои фантазии далеки от реальности.
Но я влюбилась снова. И, конечно же, снова промахнулась, попав не в цель, а куда-то в середину между всеми предыдущими неудачами. И снова бессонные ночи и пьяные вечеринки. Снова луна и полунамёки. Снова ложь и туман. Всё повторяется. Все они чем-то похожи.
И всегда рядом со мной была она. Она, а не он, не какой-то один «он» из них. Она держала меня за руку, когда я плакала. Она делала меня такой счастливой, когда мы вместе танцевали и пели. Она прощала мои ошибки и понимала мои странности. Она воспринимала меня такой, какая я есть. И, что самое удивительное, я ей такой и нравилось. Не надо было стараться казаться красивее, умнее, добрее. Можно было говорить, что думаешь, и показывать, что чувствуешь.
Все уходят. Все взаимозаменяемы. Хочется верить, что она не изменится и что я не смогу её никем заменить.