Старая фотография

На нашей улице сломали  старый дом.
Столько там было мусора!
Теперь стало так не привычно, открылся глубокий мрачный  пустырь. И каждый раз, когда я прохожу мимо, вспоминаю, что здесь стоял дом.
Однажды,  сломленный городским шумом и суетой, проходя мимо места, на котором стоял дом, я обнаружил целый ворох старых фотографий. Они просто валялись на дороге, ветер гонял их по улице, засыпал пылью, бросал под ноги пешеходам. Наверное, мальчишки откопали где-то альбом с фотографиями и просто выбросили его за ненадобностью. Да, но кто мог выбросить   такие фотографии, ведь они выполнены профессионально, подумал я, присматриваясь к ним.
Внезапно, одно лицо на фотографии мне показалось знакомым. Это была молодая женщина, повязанная косынкой в простом платьице, она стояла возле горшка с цветами и как-то по-детски, мило и наивно улыбалась. Надо сказать, что раньше давным-давно было так принято фотографироваться. Фотографировали всегда возле всяческих цветов пальм и ваз. Что-то родное светилось в её глазах, доброй улыбке, застенчивой позе. Я стал искать глазами её на других фотографиях, пытаясь вспомнить это лицо, эти глаза. Возможно, я встречался когда-то с ней. Вот она совсем девочка, стоит, наверное, с мамой. Странное дело я сразу её узнал. А вот какой-то моряк в бескозырке, как он самодоволен, стоит возле того же горшка с цветами. Наверное, они фотографировались в одной фотографии. Кто это? Какой-то франтоватый матросик, вот он еще, но уже без своей бескозырки, а вот он уже в гражданском одеянии. Наверное, это её жених, и как бы в подтверждении моей догадки, ветер перевернул мне услужливо фотографию, где они вдвоём. Как она здесь счастлива, чуть склонила голову ему на плечо и вся светиться.
 Странно, но я даже немножечко ревную. Я стою посреди улицы, перебираю старые, чужие фотографии, ветер вырывает у меня, их из рук, я пытаюсь их догнать, догоняю, очищаю от грязи и смотрю,  смотрю и не могу никак насмотреться.
Не могу оторваться от кусочка далёкой жизни, словно специально для меня вы-рванной посреди шумного, гудящего города, раскалённого асфальта, людской суеты. Прошла усталость, остановилось время, а я, словно странник истерзанный пустыней, смотрю в колодец с живою водой. И всё хочу напиться. И не могу никак. Не могу вспомнить, где я мог видеть, и почему так знакомо мне эта женщина.
Наконец я нахожу фотографию, на обратной стороне стоит дата 18.08 1918г. И я всё понимаю - это привет из прошлого века, не мог я её нигде видеть, а если и видел, то древней старушкой, да и это мало вероятно. Я стою на ободранном чужом пустыре, забыв о делах, забыв обо всём и, наверное, выгляжу очень странным. Люди обходят меня кто раздражённо, кто, с улыбкой понимая, что я не в себе, кому-то я совершенно безразличен. Наверное, я сам прошёл бы мимо такого человека раздражённым или безразличным. Я не заметил бы бурю в душе, вызванную старой фотографией. Ведь это мать моя так повязывала платок на голову и бабушка тоже и такие же фотографии с цветочными горшками есть и у меня дома. И эти простенькие ситцевые платьица из, которых видны только одни лодыжки, носили моя мать и бабушка и все, когда я был ребёнком. Ведь эта фотография застывший кусочек моего детства. Детства понятного только нам нашему поколению, ведь не сын мой не дочь уже не поймут прелести и очарования нашей молодости. У них что-то своё, а может ничего и нет, как говорит мой знакомый. Нет, конечно, есть, но что-то нам не понятное.
Куда же я так спешил? Не могу вспомнить. Куда вообще мы все спешим?
Я медленно иду по улице, с удивлением замечаю, как прекрасно цветут яблони, как стало вокруг всё зелено, я даже не заметил когда всё это произошло. И извечный вопрос - зачем я живу, вновь начинает бередить душу.
Я не хочу думать о том, что этой женщины уже давно нет в живых, я не верю в это. На фото она молода и красива, она улыбается вместе со мной весне, солнцу своей молодости, ну пусть, и своему жениху тоже.
 Последний раз смотрю на фото. Спасибо, что хоть на мгновение вытащила меня из водоворота жизни, заставила глотнуть живой воды из страны своего детства. Кладу фотографию на руку, ветер плавно снимает её с руки, и она, описав, пирует, улетает в глубину пустыря, туда, где вовсю цветёт акация, теряется там, среди других фотографий....