в банке

долг писателя - писать ли?
и отнюдь не считая себя таковой,
я хватаюсь за строчки
бегу по касательной
а в итоге это круг и я вылетаю по прямой.
 
ведь  я живу в банке с крышкой. прелый воздух, кислород на исходе. кислород -
 это люди, но вокруг углекислый газ, это значит их так мало, что уже на
исходе. и вроде я одна из тех кому хорошо. вроде. я хочу дарить миру себя, от
 меня он ничего большего не получит. ведь это все что я могу дать, это все что
 он приемлет. но он не хочет. он посадил меня в банку. и уже который год, имея
 возможность поднять крышку, я вдыхаю знакомый кислород. оттого ли что боюсь,
что не хватит сил? оттого ли что их просто не хватает? нет. я знаю, что
хватит. но почему-то я просто не открываю. и я живу среди знакомых лиц, ни
шага не делая на встречу дальним. среди болванов/среди тупиц/среди прекрасных/
обыденных/равных. не знаю что сказать дальним в ответ, лишь только кажется,
что покажусь странной. мое ли дело, какое им дело какой покажусь? забавной?
чужой? оторвавшейся от мира? да мне плевать и не плевать в одном. я лишь
ходячая пантомима. мима. надо мной грима полно тонн. просочись через молекулы
красок. и что увидишь ты - буду я. печально ли, слабо ли, грустно ли. быть
собой - искусство, требующее смелости быть разоблаченным, нагим перед всеми,
затем растерзанным кем-то, а кем-то обожаемым. но есть время. и на протяжение
 его кто-то смывает краски, наверстывает его, открывает.
 и
печальное в этой истории лишь то, что когда все понимаешь, но не можешь
изменить, бремя висит на тебе, словно дикий ребенок, и ты устремляешься вниз
 банки, в большую плотность газа, к кислороду. вдыхая последние остатки. и
надеясь скорому его скорому уходу. а значит приходу светлого, другого.
того, что уже давно в голове. первый шаг на пути вверх - это то, о чем пишут в
 книгах. говорят по радио. это то, что является главным. или не главным. но
важным. а я набираю в легкие воздух