Oт автора

Смерть. С ней исчезает всякое чудо – те, кто дарили волшебство чужим душам. В смерти, как в некоем окончании, есть своя – почти непреодолимая грусть. Это своего рода проклятие любой высоты и низости – великого и жалкого. Проклятие и благословение, ведь вечность мучительна. Все заканчивается. И начнется новая история – новая мелодия в новых тональностях. Но эта больше не повториться. Эта картина дописана и спрятана в чулан под лестницей. Да – ее можно достать. Отреставрировать и показать тем – всем новым картинам, поведать им и их последователям-потомкам ЭТУ – струю и прекрасную историю. Это и делают писатели. Их труд дарует возможность проживать те завершенные истории снова и снова. И они будто оживают, те картины-люди, что были там. Они вновь живут, дышат и творят свои великие поступки и ничтожные дела... и будто нет смерти. И кажется, что они живут вечно. И замершее движение оживает, заледеневшее сердце снова начинает биться, забытый вздох превращается в дыхание жизни – картины вновь становятся людьми, и мелодия чуда звучит дальше, звучит всегда и вечно. Победители, покорившие время – сами творцы-художники историй – умирают, их тело превращается в прах, кости белесыми призраками в зыбкой но надежной почве продолжают хранить воспоминания покуда и сами не обратятся в пыль – многие их могилы потеряны, но не истории... нет – их музыка звучит. Звучит в ушах, сердцах, душах новых картин-людей, которые снова дышат, чьи сердца снова бьются до тех пор, покуда вечность не постигнет и их. В нашем мире нет ничего постоянного, кроме смерти. Она постигает всех и финал всегда один и тот же – как подсказывает мне что-то временное внутри меня. И я когда-то исчезну... будет ли звучать моя мелодия? Я не знаю. Но хотелось бы, чтобы она звучало только в том случае, если она будет небесно прекрасна. Что ж, тогда пусть звучит... и мое сердце тоже будет биться. Вечно.