КУ. Вот пуля пролетела

Из цикла «Классический утюг»

Вот пуля пролетела…

До этого момента всё было нормально. Светило ласковое солнце. Дул приятный зюйд-вест. Шикарные лимузины скользили по выставочному участку главного проспекта страны. Туристы глазели на достопримечательности нашего города. Блюстители закона блюли закон. Обходительные горожане обходили нас стороной. Где-то неподалёку заливистый попугай пел приятным дискантом «Мурку». В недрах законодательных офисов рождался беспрецедентный проект пятилетних планов строительства капитализма в отдельно взятой державе. Кругом был полный ажур. Пистолеты с глушителями молчали. Не трещали АКМ и АК. Не ухали филинами базуки. Не матерились пьяные и убитые. Нормальный ход был по всем статьям, и тут пролетела пуля.

Вот пуля полетела, и – ага!

Ага, насторожился я: неспроста тут пули летают! Осторожно поднял слюнявый палец: приятный зюйд-вест уже сменился противным норд-остом.  Антициклон накрылся циклоном! При таком климате что угодно может мимо летать. Кстати, если бы пуля не пролетела, ни за что не догадался бы, что в нас тут стреляют. Возможно, в меня мечтают попасть. В голову или в тело. В моё тело проще попасть – оно большое и мускулистое. Голова меньше, и мускулы там водятся только на желваках. Плохо у меня накачена голова, совершенно нетренированна. Попадут в неё – неприятно будет! Товарищ мой по этому поводу огорчится почти до слёз. Да мало ли, что с моим товарищем может случиться во время пролёта пуль…

Вот пуля пролетела, и товарищ мой упал.

Упал мой товарищ! Упал, как подкошенный! 28 лет со дня рождения его дорогой кузины. Два не начатых высших образования. Трижды разведён без аннексий и контрибуции. Четырежды привлекался к ответу на вопрос «Есть ли у вас дети на Марсе?». Пять удачных побегов из-под венца. Шесть раскрытых побегов с презентаций с чужими жёнами. Семь пятниц на неделе. Восемь пядей во лбу. Это ровно на одну пядь больше чем у вундеркиндов и гениев. Вот какой у меня чудесный товарищ! Но пуля пролетела, и он упал.

Я снял шапку с прохожего, прижал её к груди миловидной дамы, понурил личную голову, скорбно вздохнул и печально выдохнул:

- Вечная тебе память, дорогой мой товарищ!
- Аминь! – сказал товарищ, со скрипом поднимаясь с асфальта.

Ой, кажется, я угодил впросак!

Внутренне обливаясь кровью, я отнял шапку от груди миловидной дамы и нахлобучил её на голову надоедливого прохожего.

- Ты чего упал? – спросил я  хмуро товарища.
- Наверное, от пули увернуться хотел, – на ходу придумал товарищ.

Я вторично поднял слюнявый палец. Ветра не было – ни норда, ни оста, ни зюйда, ни веста. При таком штиле пули в нашем городе никогда не летают. А если и летают, то очень маленькие. А маленькая пуля моего товарища, хоть убей, не свалит! Кишка тонка!