Поэт и Муза

В старые стародавние времена, когда динозавры уже вымерли, а компьютеры и мобильные телефоны еще не изобрели, когда люди ездили в каретах и писали гусиными перьями, жил-был Поэт. Он был молод, красив и талантлив, и у него, как и у любого уважающего себя поэта, была верная подруга – Муза. Она всегда была рядом с Поэтом: и когда он писал свои стихи, и когда гулял по густому заросшему парку, и когда отходил ко сну. Муза была большой выдумщицей и озорницей. Она являлась Поэту то в образе молоденькой девушки, то солнечным зайчиком бегала по белому листу бумаги, то шумела молодой листвой за окном. А иногда она никак себя не показывала, но Поэт точно знал (а может быть, чувствовал), что она здесь, рядом с ним.
Однажды хмурым осенним утром Поэт проснулся в прескверном настроении. Он сунул ноги в домашние туфли с загнутыми носками, походил по комнате, не понимая, что происходит.. "Видимо, я встал не с той ноги" -  решил Поэт и снова лег в постель. Он повалялся в кровати еще немного, даже попытался вздремнуть, но у него ничего не вышло. Он сел, почесал затылок и на этот раз намеренно сунул сначала правую ногу в туфлю. Но и это не помогло – настроение ничуть не улучшилось. И даже утренний ароматный кофе, приготовленный заботливыми руками, не доставил удовольствия. Наш стихотворец проглотил его машинально, не замечая ни чудесного вкуса, ни запаха. Более того, ему показалось, что кофе горчил, и это расстроило его еще больше.
День явно не задался. Поэт просто не знал, куда себя деть. Усилием воли он уселся за письменный стол, взял перо, обмакнул его в чернильницу и тут… догадка, словно молния, озарила его. Поэт понял, что произошло: Муза исчезла. Он прошелся по дому, пошарил у себя на столе, перевернул стопку бумаги, заглянул в книжный шкаф – все напрасно. Музы нигде не было.
Стихотворец снова сел за стол, но из-под его пера выходило что угодно, только не стихи. Он успел нарисовать несколько женских головок, какие-то каракули и даже свой портрет, но… Мысли разбегались, а если и удавалось поймать какую-нибудь зазевавшуюся мысль, то слова, которыми она себя выражала, были корявыми и не ложились на бумагу. Стихотворец начинал писать, затем комкал очередной лист бумаги и бросал его в корзину.
Поэт опять принялся искать Музу по всему дому. Он даже пошарил под кроватью, но кроме рваного чулка и большого клубка пыли ничего там не нашёл. Незадачливый следопыт криво  усмехнулся своим мыслям: трудно было придумать более неподходящее место для Музы. В надежде на отклик он тихонько позвал:
-- Му-за!
Но ответом ему была тишина. Поэт, успокаивая себя, решил, что Муза просто играет с ним в прятки и снова позвал уже чуть громче:
- Ну, проказница, поиграли, и хватит. Давай, выходи.
И снова ответа не последовало. Ничего не изменилось вокруг. Муза упорно не желала являться Поэту, и вся жизнь казалась ему пустой и бессмысленной. У него даже голова заболела от тоски.
После такого же унылого обеда наш стихотворец решил прогуляться и подышать свежим воздухом. Он накинул на плечи пальто и вышел из дому. Золотая осень была в разгаре. Клены, березы и рябины облачились в желтые, красные и золотистые одежды, словно собрались на карнавал. В их кронах играл тихий ветерок, и разноцветные листья плавно, словно в ритме вальса, опускались на землю.
Поэт шел, куда глаза глядят, поднимая ногами ворохи сухих листьев. Он не заметил, как добрел до самой дальней аллеи парка. Поэт присел на скамейку и уставился в небо. Облака набегали друг на друга, толпились, будто боялись опоздать куда-то.
И вдруг...
Это произведение готовится к изданию, поэтому полную его версию можно получить у автора по электронной почте tanya661@walla.com. Цена 5$