***

Нажраться искусством, чтоб блевать от песен, стихов и картин. Знаете, когда передоз. Вены забиты настолько, что приходится колоться в пальцы. Просто что-то внутри сжалось в комок и готовится к спячке, которая плавно перейдет в смерть. Веет зимой, весна потерялась, и серое солнце обосновалось на «грязном молоке». Когда либо живешь, либо мрешь, как никчемная муха. Кто-то целиком готов отдать себя и показать, как бьется его сердце в чужих руках. А кто-то пресыщается так быстро, что ищет все новые способы возбуждаться – игра, интонация, ритмы, слова – куча ненужных инструментов. Получается, что прекрасное, только для других, что тебя читают с листа, что ты страдаешь ради никчемных листков, пары аккордов и оваций, которые никогда не потревожат твоих барабанных перепонок. Мы вечно в поисках прекрасного, которое настолько замылило наш мозг, что мы заглядываемся на мусор, копаемся в нем и пишем рецензии, пачкая руки и голоса. Дураки - время точно не учит. Хотя, если это делает тебя счастливей, пожалуйста. Все эти неизвестные читатели, мимолетные улыбки, фотографии, отзывы… В конце концов, героин тоже порой спасает: смертельное лекарство…