Тоска по лету

Ой, ты представь себе, что все вокруг стали чужими. Нет, не просто незнакомыми, а чужими. ЧУ-ЖИ-МИ. Именно так, большими буквами.
Чужими – это слово можно поболтать во рту, а потом выпускать слюнявыми пузырями, чу-у-у (пузырь), жи-и-ы (тягучий, густой), ми (тонкий-звонкий)! А еще можно скатать язык в трубочку, и… Но я не про это, я про лето. Чужими, значит никакими, равнодушно-невыразительными, нечеткими, спешащими, как в сложном механизме, одни туда, другие оттуда, а ты стоишь в этом муравейнике и не можешь определиться, может, это ты, а не они…
Может, это ты – инородное тело, вкрался в чужое бытие, и не себя отыскать, найти свою ячейку и быть с ними. А они живут, наслаждаются отмеренным им куском, отломанному счастью, фанатеют от попсовых концертов, кичливых политиков, верят в голосование и народный выбор. Может, они и вправду живут в своей мыльной опере, а ты, мы здесь чужие, со своими многогранными каламбурами, виденьем красоты в пожухшей траве, вопросом почему? Нет, я, конечно, понимаю, истина где-то рядом, но кто же все-таки чужие, мы или уходящее лето.