На углу улицы Brasil

Я время провожу в кафе, что на углу Brasil,
И аромат духов и тел, уже невыносим.
За столиком сидит брюнет, а у него в паху,
Одной рукой, как кенгуру подергивает Лу.

У дамы, что в тени, в углу с псалтырем на столе,
Тяжелый взгляд, как крест во лбу и четки на ремне.
Mariachi рвут с гитары стон, как волос на лобке,
И этот скверный обертон находит щель во мне!

В конце веранды, у перил она, совсем одна,
Ее казалось примирил с потерей вкус вина.
Тяжелой гроздью-бородой, герань кивает ей,
А рядом официант седой и скольский словно змей.

Стекает с лампы свет густой, застыл как маргарин.
К вершине прислонился диск пустой, у солнца нету сил.
Три пидераста, как один блестят от жожоба;
Неоном вспыхнул кокаин на кончике ножа.

Слетелесь бабочки на свет и щелкают в стекло.
Роняет пепел на вельвет se;or весь комильфо.
Я вижу, что она встает по контурам в окне.
Она идет, она плывет не по своей вине.
Он за руку ее берет, роняет портсига;р.
-Прощай!- Она мне говорит, сжимая гонорар.