Путь к Богу

Золотилось апрельское утро. Отражая солнце, сверкали окна домов. Кроткие и доверчивые, ещё не успевшие покрыться пылью, желтели первые цветы мать-и-мачехи.
Я спешила, но приостановилась, чтобы полюбоваться на первенцев – и душа моя словно покрылась тонким слоем позолоты...
Однако блаженство длилось недолго. Не успела я пройти несколько шагов, как налетевший ветер, подняв тучу пыли, швырнул мне в лицо. В воздухе закружились лоскутья полиэтилена. Они взлетали, плавно опускались и ползали по асфальту, как огромные мутные медузы.
Я облизала пыль на губах и уже хотела сплюнуть, но вспомнила, как однажды в детстве мама стала бранить меня, когда я на её глазах сорвала незрелую вишню и, раскусив, выплюнула на землю.
– Больше никогда так не делай! – став очень серьёзной, погрозила она мне пальцем.
– Как? – округлила я глаза.
– Не плюй на землю! И не сори, – сказала, как отрезала мама.
– Почему? Что от этого будет? – испуганно заморгала я.
– Грех будет – вот что! Бог обидится и накажет. Это Его земля! Он создал её, чтобы мы жили на ней и берегли. Земля нас кормит, поит, и... – мама осеклась, но взглянув на меня, замершую перед ней и глядящую на неё широко раскрытыми глазами, отходчиво вздохнула: – и всех примет...
И вот... Бедная наша земля... Оглядевшись, я горько усмехнулась: «Видно, не всех в детстве воспитывали мамы». Достав из кармана платочек, вытерла губы. Вдруг увидела пожилого человека в плаще и шляпе, идущего навстречу. Слово «идущий», правда, не совсем подходило прохожему – каждый шаг давался ему с трудом: он размахивал тросточкой, смешно подбрасывал острые коленки и делал крюк ногой, прежде чем упереться в землю. Заметив контейнер для отходов, он приблизился и попытался дотянуться до него рукой. Руки не хватало. Тогда человек чуть наклонился, подавшись вперёд, и снова повторил попытку.
Я замедлила шаг. Стало любопытно, почему опрятно одетый незнакомец  настойчиво пытается заглянуть в урну. Хотя удивительного в этом мало. Часто приходится видеть стариков, достающих из мусорных баков бутылки, жестянки и всякую прочую «добычу», чтобы выручить за неё гроши – пенсии-то у многих невелики.
У человека с тросточкой, как он ни старался, ничего не получалось. Я не знала, что мне делать. Не предлагать же помощь в поиске пустых бутылок? И смотреть было невыносимо, как бедолага пытается переступить бордюр, чтобы добраться до «заветной» цели. «До всего тебе дело!» – выговорила я саму себя и отвела взгляд, но вдруг услышала глухой стук. Повернувшись на звук, увидела, что человек, за которым я до этого наблюдала, видимо, оступившись, припал грудью к металлическому ящику. А дальше... Сплюнув в него пропитанную кровью ватку, с усилием оттолкнулся, выпрямился и, осторожно перешагнув бордюр, направился в сторону остановки.
Я всё поняла. Неподалёку располагалась стоматологическая клиника...
У меня перехватило горло. Под ногами валялись пластиковые стаканчики, окурки, ветер носил обрывки бумаг, рваные пакеты... А этот человек... Мне захотелось догнать его и поблагодарить за такое трепетное отношение к родной земле. Я даже направилась следом, но остановилась. Мужчина сосредоточенно продолжал путь, контролируя каждый свой шаг, каждый взмах непослушной тросточки... Путь к Богу...

                15.04.14