Весна глазами...

Мы пережили эту зиму… Звучит странно, ведь многие любят это время года за пушистый снег, какао и уютные свитера, а вот большинству поэтов оно дается трудно. Вся причина в постоянном дефиците солнца как непосредственном источнике вдохновения. При местном климате оно посещает нас крайне редко, да и когда это все-таки случается, не знаешь, что лучше: промерзать до мозга костей, но созерцать бледное светило, или наконец-то иметь возможность высунуть нос из-под воротника, но наткнуться на суровый стальной холод зимнего неба. А таким оно бывает в большинстве зимних дней. Это объясняет те декадентские и несколько мрачные настроения в лирике и прозе, так как в подобной обстановке какие-то светлые и радостные идеи решительно отказывается приходить в твой помятый мозг.
Так и ходишь подозрительно долгое время, просто глядя в пол,а сквозь мокрый порох земли, словно выходя из другого мира, появились желтые венчики мать-и-мачехи. Их неправдоподобная желтизна на фоне общего запустения раздражает, привлекает, завораживает. Ты смотришь на крошечные цветочки как на величайшее чудо, полагая, что тебе лжет собственное зрение. А тем временем весна заглядывает в самые наши лица, в самые зрачки. Хватает за щеки руками теплого, пахнущего водой ветра  и пленяет поцелуем первой весенней грозы. Это, должно быть, очень приятно, но на поэта он действует как звонкая оплеуха, и громогласное «Что ты тут разлегся, Лазарь? Я выплеснула все свои краски, чтобы ты утолил свой голод, а ты даже не видишь, бестолочь бессовестная!» заставляет стыдливо поднять глаза. А свет бьет ключом, вспарывая лицо белозубой улыбкой. Избыток кислорода и свежести не дает дышать, пальцы окольцованы той непонятной слабостью, которая приходит во время полета. «Я выжил» - снова и снова проносится в голове. Ты хватаешься за карандаш, чтобы нацарапать абсолютно новую строфу, гимн весне и жизни, насытиться этим солнцем и вздохнуть свободно, распахнуть для мира бездонную душу поэта.