Изнутри

Всегда один. Forever alone. Вообще всегда. Как бы не казалось тебе, что ты не один - все иллюзия. Всегда сам по себе. Всегда один.

И зачастую привязываешься к тем эмоциям, отождествляешь себя с моментом, находясь рядом с людьми, в тех обстоятельствах, в конкретной ситуации. Но это не имеет никакого отношения к твоей природе одиноко стоящего на ветру человечка, обдоваемого с ног до головы то ливнем, то обызгиваемого мутной водой из лужи мимо пролетающим автомобилем. Хоть тебе и кажется, что тебя окружает множество людей. Всегда сам. Всегда один.

А эти все воспоминания. Такое чувство, что сердце щас вырвется наружу из груди, а глазные яблоки выпрыгнут от внутреннего напряжения из орбит и покатятся по грязному ковровому покрытию, собирая на себя грязь и крошки от съеденного утром круасана.

Как же сложно держать в себе эти терабайты картинок, событий, звуков, запахов, слов.. Мне вряд ли удастся когда либо отформатировать тот жесткий диск у меня в голове. Балансируя между безумием и безисходностю пытаешься реже вспоминать.

Эти вспышки. Эта горечь. И боль. Сладострастная. Но тянущая вниз. Маховик внутри раскручен, не остановить. Дикий вопль. Крик. Ор. Слышен только мне. И виртуальные слезы. Тоже мои. Отчего

Время поглощает нас, оставляя внутри раны - воспоминания. Некоторые глубокие, другие не очень. Время переработает тебя. Сделает из тебя трухлявую старуху или старика, изуродовав внутренние стенки души зацепками, такими выбоинами,  именуемыми воспоминаниями. И самое ужасное, что наиболее тяжелые будут те, о хороших моментах, прожитой тобою жизни.

Время метит нас. Оставляя внутри следы от ударов своего молота. Даже ледоруба, скорее. И бывают моменты, когда ты ненадолго осознаешь, что ты в жизни один. Сам по себе. И твой единственный актив, имеющий хоть какую то реальную ценность это те следы нанесенные тебе временем и жизнью, называющиеся воспоминаниями. И тогда вдруг внутри все начинает ныть, а перед глазами проносятся сотни картинок, мыслей, несказанных слов, чувства, мечты, улыбки, слезы.. И внутри что-то начинает давить и ком подкатывает к горлу. Хочется взорваться. И орать. Что есть мочи. Видимо жизнь прожита не зря. Но, блеать, как же тяжело вас в себе носить, воспоминания...

Последовательность еб%чего пессимиста.