Получилось

Получилось. И вот между нами ныне
протяженность морей, облаков лавины,
пять часов джет-лага, пять сотен евро
на полет в одну сторону, что разделяет
нас надежнее, нежели паспорт с визой,
получить которую будто бы отпущение
вымолить у патриарха - так же безнадежно.
Получилось все же разделить пространство
на твое и прочее - что когда-то казалось
лишь сладкой мечтой. Но вдруг оказалось
сугубой реальностью.

И, увы, реальность в рифме с банальностью.
Да, сияет солнце и пахнет йодом
от прибойной пены, и над срезом бокала
с белым Петритис чайка режет волны
крылом не свободы ради, а просит хлеба
у убийцы времени - у туриста,
потому что это намного проще,
чем нырять за рыбой, вонзаясь в зелень
вод, как дротик в мишень. Да, проще
и банальнее.  Впрочем, как и все прочее
в этой жизни.

Как и прежде,
жалованье исчезает
прежде, нежели месяц
подошел к своему завершению.
Декларации о налогах
вурдалаками пожирают отложенное на лечение,
и счета из ничего происходят,
как сказала Дина Рубина -
с регулярностью месячных.
Все, как прежде. Может, было ошибкой
жечь костры из мостов и подобных строений?
Августовской жары опускается марево
и твои мечты о снегах и болотах,
но не обо мне.

Но когда, с неохотой,
после пары бокалов, копаясь в прошлом,
размышлять пытаешься - прав, не прав ли? -
а решения нет. И в борьбе неравной
"я хочу" с "я могу"
побеждает, увы, прагматичность.
Значит, просто нужно платить эту цену,
разменяв на наличность
устремления к вышнему.
Но цена увеличивается,

раз за разом не сходится дебет с кредитом.
Да, платить эту цену
твоей привязанностью и пониманием,
нервным трепетом
пальцев и ресниц, вкусом кожи.
И опять не понять, что дороже?
Может, стоило упереться в ремонты с дачами
и участок с машиной, и собачиться
с сослуживцами по отделу по части премии?
Может, стоило.

Но птицы, ко времени
осени вынуждены бросать насиженное
место, и срываться в небо,
стремясь в чужое и выжженное,
в пустое пространство, где нету клеток,
правда, нет и кормежки два раза в день. Где между веток
надо прыгать и прыгать, чтоб только выжить.
А цена соответствует тому, что ищешь.
И покуда не знаешь, что ищешь,
платить придется
тем, что важно и дорого, и никогда не вернется.   

22.11.2013

Ах, как легко разбиваются
души и судьбы.
Рюмки, тарелки, стаканы, сервизы посудные,
автомобили, врезаясь друг в друга в слепом исступлении,
лед на реке в мартовском предвкушении, 
сны (в нашем возрасте сон - будто дымка хрустальная),
и сновидения бьются, и только печальное,
неуловимое их послезвучие мечется,
крылья ломая о грани реальности. Вечности
нет в этом мире, все хрупко, непрочно и временно.
Слово как молот разрушило, пусть ненамеренно,
но навсегда отношения. Вряд ли получится
переиграть еще раз, лучше больше не мучиться
и отпустить, и фиаско признать, и не длить расставание,
лишь увеличивать расстояние
чтобы унять эту боль.
И звучит в си-бемоль
грустный аккорд неизбежности и непонимания.

22.12.2013

Хочется видеть свет,
но небо скрыто дождем.
Хочется верить в сны,
но истина где-то не здесь.
Вечность - она несомненна,
но только не для тебя самого,
и если ты даже песчинка Вселенной,
это не значит, что Вселенная отразилась в тебе.

Все это значит,
просто не значит почти ничего.
Ты все понимаешь,
но не изменишь, увы, ничего.

Став микрокосмом,
думал, что тайны природы открыл.
Выдумал мир,
пробовал вычислить формулу бытия.
Все подсчитал,
сколько материи есть во Вселенной,
и сколько лучей
звезды роняют в пространство,
рождаясь, взрываясь и обращаясь в ничто.

Но так и не смог
ответить на сакраментальный вопрос -
в чем суть времени
и можно ли вспять обернуть его.

Так и не понял,
какая причина в том,
что ничтожная доля Вселенной,
которая, собственно, ты и есть,
мучается вопросом,
на который не может найти ответ,
потому что Вселенная слишком большая
для крошечных мыслей,
рождающихся в твоей голове.

Так и не понял.

01.01.2014

Здесь нет изящества - погром,
а вместо разговоров - пьянство, 
и показалось, что свеча
не гаснет больше из упрямства,
душа не хочет очерстветь
лишь вопреки, а не постольку
поскольку хочется успеть 
очиститься от кривотолков.

А так хотелось, чтоб свеча
благодаря б тепло дарила,
светила бы не через силу,
не вопреки, и чтоб она
встречая окончанье жизни
не мыслила б об укоризне,
а угасала, не тая

за пазухой каменьев тягость.
Воистину, не в том беда,
что правда будто бы не в радость,
а в том, что правда не видна.

06.02.2014

Ветер рисовал
на волнах иероглифы,
что-то явно мудрое,
но слишком неразборчиво.
Был сезон дождей,
и перечеркивал
дождь косыми каплями
наивные мечты.

И в белом шуме, шелесте
воды по листьям отцветающих,
но все еще благоухающих
магнолий, к морю наклонившихся,
угадывалась вроде музыка,
а может рифмы и каденции,
на непонятном, но волнующем,
на чужестранном языке.

Вроде бы опять
и снова повторенье прошлого.
Тот же рокот волн
и шорох гальки при откате их.
В этом ровном шуме
слышна какая-то мелодия,
она не пение скрипичное,
и не литаврами чеканится,
она сама собой рождается,
сама собою пишет стих.

В ней нет надрыва, чувственность
ее не в придыхании.
Мелодия волшебная
в крещендо не срывается.
Слова не вяжут рифмами
в ее речитативах. Нет
читаемой идеи в них,
так в чем ее величие?

Но не оставляй
попытки выслушать мелодию
дождя и ветра, волн и шорохов,
записанную на песке.
Она проста, но совершенная,
не ведающая о сомнениях,
она почти непостижимая,
изысканная в простоте.

Мелодия предельно искренна,
звучит, как бы ручей бежит.
В ней все возможно ноты слышать,
возможно все. Помимо лжи.
 
12.02.2014

Все, что есть
и чего нет,
что еще не явилось на свет,
что не придумалось, не родилось,
что еще будет, и что утряслось,
все, что закончилось,
все, что в пути,
что неизбежно,
и что впереди,
камни и ветви,
огонь и вода,
музыка сфер
и ерунда
(как си-бемоль
рвущий горло певца).
Счастье без меры
и боль без конца,
лепет младенца
и стоны любви,
вздох умирающих,
шепот живых,
шелест одежды
спадающей вниз,
спазм вдохновения,
милый каприз,
рокот прибоя
и грома раскат,
все, что достойно задерживать взгляд,
и все, что мелькнуло на периферии
зрения, и не сложившись в картину,
кануло в Лету, как будто и не было.
Вера и ненависть,
зависть и преданность.
Все это, равно как много другое,
и, независимо от понимания,
просто есть факт, а не нечто иное,
место под солнцем свое занимая.
И ничего бы,
но это светило
тоже не вечно и не беспорочно,
время затмения наступило,
и все, что под ним
темнотой оторочено.

10.03.2014

Если мерить жизнь не днями, а дорогами,
Не минутами, а суммой расстояний,
Получается, что жизнь была нелегкой,
И тяжелой не была. Скорей – бескрайней,

Протянулась между странами и весями,
Испила воды из разных рек с озерами,
Окуналась и в моря, и в поднебесные
Поднималась в дали с птицами над г’орами.

Повстречались на дорогах лихо с горечью,
Но и счастье с добротой не миновало.
Слишком много дел пришлось иметь со сволочью,
А вот искренних друзей недоставало.

Заводило в тупики, где нет движения,
Запах там тоски и беспринципности,
Приходилось пробиваться  с напряжением
Сил последних, только чтобы возвратиться.

А когда душа измучилась сомнением,
Наливал вина по краешек бокала.
Пригубить вина – согласен, не решение,
Но забыть проблемы точно помогало.

У кого-то жизнь расписана по датам,
Вся моя – на картах да на глобусе,
Движется совсем в иных координатах,
Движется. Пока не остановится.

15.03.2014

Ладан тонкой струйкою
пишет на стене
может, что-то вечное,
может, о тебе,
может быть, печальное,
может – ни о чем.
Там идет венчальная
служба под дождем.

Candles in the twilight
looking like glowworms.
Honey, would you listen
this sorrowful song?
Something old, something new,
something borrowed, something blue…
Beeswax on the fingers,
murmuring of priest.
Now is your wedding.
Wish you were here.
 
Голуби над крышами
кружат хоровод.
Из дверей, из храма
повалил народ.
Возвратились мысли
на круги свои.
И еще закончилась
история любви.

18.03.2014

Вот опять – самолет,
но теперь, чтоб добраться к истокам,
пересадка потребуется.
Ибо слишком далёко
от истоков забрался, пытаясь уйти от себя.
От себя не ушел,
но оставил в смятеньи и с носом
целый ворох как будто друзей,
неких родственников, и вопросом
«Где он, бля?» озадачил известных врагов.
Неизвестные тоже остались
по ту сторону жженых мостов
на другом берегу той реки,
что когда-то связать постаралась
наши судьбы.

Теперь уже нет.
Разделяет похлеще границы,
только рыбы, и видимо, птицы
не утратили дар пересечь
эту водную вроде преграду.
Нам теперь это больше не надо –
прикасаться друг к другу. Досада
заменяет влечение душ.
Но не тел? Если бы всемогущ
и всеведущ, но не всеобъемлющ,
безразличен, но все-таки внемлющ,
вопрошающий из пустоты,
глас,  в котором не ты отраженье,
но лишь отблески чьей-то мечты,
вопросил бы о чем-то насущном,
чем-то большем, чем зуд суеты,

но - увы. Расстояние больше,
чем рукой дотянуться возможно,
к сожаленью, непреодолимо.
Перевернута силой отлива
наша утлая лодка. Как сложно
объяснить то, что необъяснимо.
Имена забываем, и отчества,
растворяясь во мгле одиночества.

01.04.2014
 
Сегодня невесомый дождь
не намочил - слегка забрызгал
пыль на дороге. И ничто
не станет больше важным в жизни,
поскольку истончилась нить
связующая наши судьбы.
И ничего не изменить -
дрожащие шепнули губы.

Не верится, что больше нет
причины ждать на перекрестке
скрипящий твой велосипед,
сжимая шоколад в ладошке,
покуда он не потечет
слезами, в коих горечь рядом
со сладостью. Наперечет
слова, что сказаны не глядя:

Не обмани. Не ускользай.
Но память - ветреная штука,
уносит в никуда трамвай
воспоминания. Не шутка,
а горестная правда-быль.
И боль утрат переживая
колышется трава-ковыль,
следы твои собой скрывая.

18.04.2014