Сомнифобия

Пару лет назад ученые Оксфорда исследовали, что при борьбе с бессонницей никакой счет не помогает. Столь традиционный способ не является совершенно эффективным. Тревоги и проблемы неизбежным потоком пролезут и окутают наш воспаленный мозг при такой скучной деятельности.

Мне нужно успокоиться, но я не могу ничего с собой поделать. Мысли, будто вязкая жижа, текут в голове своим неистовым потоком, мучая. Бессонница изматывает. Ты готов выпить любое лекарство, только чтобы прервать калейдоскоп в голове, уничтожить надоедливые образы, закопать идеи и мелодии. Хотя бы на какое-то время, хотя бы до завтра... Потом ты обязательно к ним вернешься, попробуешь возродить ту ценную информацию из хаотичного хлама, но сейчас ты гонишь их из своей головы. Тщетно, безумец.

Кожей чувствую глубину каждого слова и фразы. Отчетливым стуком бьется в висках усталость, но ты ведь не сомкнешь век. Нельзя. Завтра ты все забудешь. И до тошноты продолжаешь напевать надоедливые куплеты, липкими пальцами сознания вытаскивать из головы бесценное сокровище – слово. Записываешь, как в альбом для зарисовок, и молишь только об одном - не забыть бы до утра. Бред, всё равно забудешь.

А дальше бороться. Бороться до последнего с неистовым желанием подняться и выблевать весь свой внутренний мир на лист бумаги. Чернильные птицы лягут ровными рядами на бумагу, и только тогда ты сможешь вздохнуть спокойно. Сон пропадает, улетучивается далеко за горизонт, вея прохладным потоком, будто ветер. Черное небо манит в гости. Ты противишься из последних сил. Зачем жаловаться, что плохо спишь, если в такую пору так красиво мечтается? Мечты – вечные спутники бессонницы. Сколько их можно гнать прочь? Три часа ночи, четыре... пять. Нет-нет, прошу, давайте еще сыграем на рояле надежд и иллюзий, музыку и ритм я придумаю сам.

Легкие удары клавиш – опечаленный звук. Воображение рисует картины, на которых тебе хлопают в ладоши где-то в душном кабачке, что неподалеку на перекрестке. Ты ведь там частый гость, верно? И завтра ты обязательно туда вернешься, чтобы рассказать... и дать услышать это. Толпа будет радоваться, а солисту плохо. «Браво», - но эти голоса незначимые и натянутые до хрипа. Тронуть последнюю клавишу и поставить точку. Открыть глаза и вернуть себя назад в реальность, украсть от лап безумия. Затем душиться сигаретным дымом, уже пятой по счету и звонить кому-то средь ночи в попытке забыться.

А пока солист душится в комнате, пропитанной бессонным ветром, который врывается в окно и сносит бесценные рукописи на журнальном столике. Где-то шумит гроза и блестят паутины молний, я обязательно должен это увидеть. Влезаю на подоконник. Белая рубашка надувается от ветра, будто поднят белый флаг, небо раскалывается и кричит гром. В голову приходят самые больные стихи, подкрадываясь такими искренними и честными рифмами, обретая содержание и форму. Они мгновенны, завтра они исчезнут, помни это. На щеках холодный бисер утренней росы, продрогшие пальцы отказываются выстукивать ритм клавиш. В ноздрях этот свежий запах озона, после вечерней грозы. От этой надуманной мелодии текут слёзы, разъедая солеными каплями лицо, смешиваясь с росой. И я смеюсь. Как последний безумец, так громко, что есть мочи. Смех, будто месть всему миру за страдание и горечь, что поселились в моем доме после ухода самого родного человека. Когда смех прекращается, остается оскал, как у самого опасного хищника.

Сквозь едкий дым тумана, что пролетал над огромным городом и растворялся в уголках зданий и деревьев-великанов, сквозь растительность и еле ощутимый цвет рассвета, мне удалось задремать на четверть часа.
____________________
http://ficbook.net/readfic/1872191