Старый матрос

Я слышал от матроса старого,
В таверне чёрной на окраине,
Его канифасовый бушлат смердит,
Пылающий язык слова цедит,
Тяжёлые, как звенья якорной цепи,
Рассказы страшные, без лжи.
О том, как еле-еле, душа из тела, как из щели,
Уходит, оставляет моряка, - когда он без воды.
И дня не помнит и глаза красны, и бесы чёрные страшны!
И вот тогда, волна, как мрамор полированный и тяжела, и велика,
Застынет на мгновение, соединив края небес и корабля...
Но - это не беда!
Страшней, когда гарпун пронзит и кровь, как грязь в воде  кипит,
А кит идёт к седым вершинам и тянет барк, и трос дрожит,
И боль его скользит по глади и гасит волон белых пряди.
И так, неделя за неделей и Южный крест дитя в качели,
Над головой висит.
Мне улыбается матрос и кружка дном стучит в поднос.
Беззубый рот жуёт язык, мигает глаз и лоб блестит,
От лампы сальной, жёлтым цветом.
Я заказал ещё вина и боль прошла.
Акул шершавые тела кишат за бо'ртом.
В глазах из чёрного стекла и холод ада и та же глубина.
Он потянулся через стол и я почувствовал, как стон,
Сорвался с уст его и... замер.
Старик - матрос не рассказал, где он родился, как плясал,
На свадьбе друга, и невеста ему была подругой с детства.
Но, друга он любил и верил в дружбу. Оставил все и взят на службу.
И вот, конец его пути. Он замолчал, край якорной цепи, там - глубоко на дне.



 


Рецензии