Слова, Слова, Слова

Мы много говорили. Особенно вечерами. Часов в 11 раздается звонок,разрезающий тишину. Я полнимаю трубку. Твое "здравствуй"
Ну здравстуй,мой художник. Бери кисти,раскрашивай мою жизнь.Только не бери из палитры серое,пожалуйста.
Ты говоришь о дне,детях и новых работах. Какой вонючий был костер, и как ты обжег руки о грелку.
- Ты поставил руку под холодную воду ?
спрашиваю я,немного беспокоясь
- Мне не больно.
Хм. Мне тоже.Уже давно нет.На фоне пиликают оповещения от тупых подруг. Мой кот набирает сообщение за меня, а я размазываяюсь в пьяном бреду и искаженной реальности в своем кресле.
- Так..как дела?
- Я терпимо
-Слышала,про эффект бабочки ?
Слышала,но я так много и часто забываю.Я забываю свое имя и дом.У меня есть жилье,где лежат мои вещи, но,кажется,весь мой дом  сейчас в телефонной трубке.
Я выдыхаюсь, ты говоришь с закрытыми глазами , и уже видишь сон. Лес в тумане, и росу на траве.Я чувствую ее приятный холодок на своих ногах.
Мы много говорили.Особенно я, невпопад и с матом.Я глупила,сделала выводы и дальше глуплю.
Ты - что-то вроде художника.Всего. Картин и моего внутреннего мира.Продолжай рисовать.Я надеюсь,твой холст не порвется.


02;59