Облака

Оказывается облака, имеют свой запах, тонкий, ели уловимый, нежный аромат магнолий, или только-только распустившихся сакур.
 
Попадаешь в эпицентр их власти, голова начинает кружиться, толи от запаха, толи  от крылатого счастья, которое в этот момент тебя переполняет. Ты словно птица взмахиваешь кистями рук, и отдаешься этой невесомости…

Оказывается облака, имеют вкус, ванильного зефира, или пломбира со сливками, ты берешь чайную ложечку этого небесного лакомства и по чуть-чуть, как в детстве, растягивая своё запретное наслаждение, так чтобы и на завтра немножечко хватило, вкушаешь эту радость.

Оказывается облака, поют, а еще они рассказывают сказки. Добрые, чистые, в которых обязательно всё и всегда заканчивается хорошо.

Оказывается облака, умеют обнимать. Окутывают трепетно, ласково, мягко, ели касаясь чуткими пёрышками твоих плеч, и согревают твои ладони дыханием весеннего ветра.

Оказывается, в моменты такой нашей счастливой воздушности, и облака, и звёзды, и всё-всё небо, с его загадочными просторами, с его восходами и закатами - всё без остатка принадлежит нам.

Вдруг слышишь, птица поёт, и ты точно знаешь, что и это тоже, сейчас, только  для тебя…