Спасение

                И снова,и снова память
                высвечивает прошлое,и прежде
                всего ясноликое детство,которое
                всегда счастливо,что бы на свете
                не происходило...

                В.Астафьев

Воспоминания о детстве всё чаще и чаще тревожат тебя.Но погружаясь в них с величайшей осторожностью и каким-то горестно-печальным отдохновением,ты обнаруживаешь вдруг странную неполноту событий,запутанность весьма сомнительных и бездоказательных фактов,представляемых памятью,оставившей на поверхности одни лишь яркие и счастливые мгновения того времени,и сокрывшей где-то на недосягаемой глубине сердца иные,те,которые хоть чем-нибудь смогли бы затемнить их,обеззвучив и обескрасив.
Отчего же так?В чём секрет такой выборочности памяти?
Этого ты знать не смеешь,и лишь догадываясь об этом явлении,тебе остаётся одно:плыть и плыть по нескончаемым пушистым и ласковым волнам этого далёка,прожитого тобой когда-то без потерь и отчаяния и,захмелев слегка от близкого присутствия собственного начала,словно от глотка старого и выдержанного вина,ты обнаружишь в себе подзабытый с годами мучительный и благотворный трепет жалости и,больно сглатывая удушливый и горький комок в горле,едва удерживаясь за тонкую ниточку бытия,бросишься к письменному столу и напишешь письмо своей одинокой и несчастной матери...
"Прости меня,мамочка..."-так начнёшь ты его.Я знаю.