Творческий акт

     На улице утро. Какое сейчас время в темном помещении с бетонным небом неизвестно. Оно тут растягивается, словно ленится идти. Марки начинают отпускать и я, развалившись на стуле, наблюдаю за последними, отчаянными и смешными попытками людей танцевать. Самые стойкие, остальные уже забились по темным, вонючим потом норам, ****ь друг другу тело и мозг.
    Всем скоро умирать, все должны танцевать, у нас не так много времени, что бы отказывать себе в танце, смехе, слезах, , богохульстве и безделии.  Нам всем, следует взять в руки, наши пропитые гитары, барабаны, порванные трубы, просто гремящий мусор и прочее дерьмо, затем проследовать маршем по улицам города, до места своих похорон, где все уже заждались прощаний. Они опаздывают на свою жизнь, недовольно курят, возможно, изредка обмениваются пустыми репликами. Пусть в ужасе разбегаются, пусть обнажают глотки, срывая голос, тыкают пальцами и закрывают детям глаза. Марш, сопровождаемый визжащим железом, криками струн, вздохами  и битым стеклом. Прямиком в сырые, в нетерпении открывшие рты могилы.
    Творческий акт… творческий акт, творческий акт. Я уже неделю, пытаюсь выжать из себя, хоть одну дельную мысль. Написал рассказ о том, как насилую одержимую дьяволом женщину и опять, творческий акт повис на мне грузом, прижимающим мое лицо к вязкой куче дерьма, расположившейся на полу, грязного туалета, называющегося искусством.
    Человечки, выливают из своих голов, чахоточные тельца, своих замороженных, страхом скорой погибели мыслей. Облизывают друг друга, в светлых, теплых и приятно пахнущих кофейнях, восхваляя полумеры. Любовь без страсти, танцы без драк, правду без прямоты. Наевшись компромиссов, пишут в своем блокноте «***» и сладко дрожат, от осознания своего протеста.
    Мы в это время, созданы из слюней, крови, пота, блевотины и дерьма. Творческий акт – это любить до мучительной смерти,это кричать и выхаркивать каждую строчку стиха, это разрывать с влажным хрустом, покрытую смолой грудную клетку, выпуская на свет последнюю, нестройную песню. Что бы смерть подавилась и проснулась с жутким похмельем, от наших забродивших душ. Вот он, акт отказа от поисков компромиссов с неизбежностью и является творчеством.
   
    Мне здесь нравится – Это, пожалуй, все, что я могу из себя выдавить. Мысли расплескались по полу.  Еще час назад я мог разрезать взглядом стены и кончать при помощи мысли.